Стихотворения. Марина Цветаева

полководцы?

      Уж ветер стелется, уже земля в росе,

      Уж скоро звездная в небе застынет вьюга,

      И под землею скоро уснем мы все,

      Кто на земле не давали уснуть друг другу.

3 октября 1915

      «Два солнца стынут – о Господи, пощади!..»

      Два солнца стынут – о Господи, пощади! —

      Одно – на небе, другое – в моей груди.

      Как эти солнца – прощу ли себе сама? —

      Как эти солнца сводили меня с ума!

      И оба стынут – не больно от их лучей!

      И то остынет первым, что горячей.

6 октября 1915

      «Цветок к груди приколот…»

      Цветок к груди приколот,

      Кто приколол – не помню.

      Ненасытим мой голод

      На грусть, на страсть, на смерть.

      Виолончелью, скрипом

      Дверей и звоном рюмок,

      И лязгом шпор, и криком

      Вечерних поездов,

      Выстрелом на охоте

      И бубенцами троек —

      Зовете вы, зовете

      Нелюбленные мной!

      Но есть еще услада:

      Я жду того, кто первый

      Поймет меня, как надо —

      И выстрелит в упор.

22 октября 1915

      «Цыганская страсть разлуки!..»

      Цыганская страсть разлуки!

      Чуть встретишь – уж рвешься прочь!

      Я лоб уронила в руки

      И думаю, глядя в ночь:

      Никто, в наших письмах роясь,

      Не понял до глубины,

      Как мы вероломны, то есть —

      Как сами себе верны.

Октябрь 1915

      «Полнолунье, и мех медвежий…»

      Полнолунье, и мех медвежий,

      И бубенчиков легкий пляс…

      Легкомысленнейший час! – Мне же

      Глубочайший час.

      Умудрил меня встречный ветер,

      Снег умилостивил мне взгляд,

      На пригорке монастырь светел

      И от снега – свят.

      Вы снежинки с груди собольей

      Мне сцеловываете, друг,

      Я на дерево гляжу, – в поле

      И на лунный круг.

      За широкой спиной ямщицкой

      Две не встретятся головы.

      Начинает мне Господь – сниться,

      Отоснились – Вы.

27 ноября 1915

      Из цикла «ПОДРУГА»

2

      Под лаской плюшевого пледа

      Вчерашний вызываю сон.

      Что это было? – Чья победа? —

      Кто побежден?

      Все передумываю снова,

      Всем перемучиваюсь вновь.

      В том, для чего не знаю слова,

      Была ль любовь?

      Кто был охотник? – Кто – добыча?

      Все дьявольски – наоборот!

      Что понял, длительно мурлыча,

      Сибирский кот?

      В том поединке своеволий

      Кто, в чьей руке был только мяч?

      Чье сердце – Ваше ли, мое ли

      Летело вскачь?

      И все-таки – что ж это было?

      Чего так хочется и жаль?

      Так и не знаю: победила ль?

      Побеждена ль?

23 октября 19143

      Сегодня таяло,