Одно сплошное Карузо (сборник). Василий П. Аксенов

Ринго.

      – Пива?

      – Конечно.

      Им принесли пива, и они погрузились в молчание.

      За стеклом в чрево «глобмастера» въезжали открытые машины с ранеными. Маячили подтянутые загипсованные конечности, головы, как белые шары. Стонов не было слышно.

      Ринго Кид молча пил пиво с тремя братьями Пальмер.

      Я встал и направился к стойке, по дороге обернулся, пытаясь поймать его взгляд. Ринго Кид взглянул на меня безучастно, как будто не знал, что я смотрел «Дилижанс» десять или двенадцать раз, отвернулся, перекинул ногу на ногу, закурил.

      Кто-то подошел, встал со мной рядом. Я покосился и сразу узнал его, другого моего знакомого, громоздкого, добродушно-хмельного: слегка отвисшее пузо, отвисшие щеки, мужчина в соку, жесткие волосы из-под майки, на обезьяньих лапах синие буковки «never forget», – чистягу парня, невинного слугу истории, да, это он.

      Да, это он, я помню, тащил за собой связанных по горло одной проволокой троих пленных. Самый удобный способ конвоирования пленных: одну проволоку обматывают вокруг трех худеньких горл и тащат их за собой, благо мускулы позволяют.

      Да, это он, я помню, лет двадцать пять назад тащил на спине нетяжелый мешок с банками газа. Грубое сукно плотно облегало его ляжки, китель был чуть расстегнут, он фыркал от полного физиологического удовлетворения.

      Да, это он, я помню, на Украине в восемнадцатом году, в наброшенном на покатые плечи нагольном тулупе ковырял в носу, стоя у фанерной перегородки, за которой слышался непрерывный, но тихий человеческий стон… в маленьком домике с тремя белыми колоннами, почти патриархальном… Да, это он…

      И дальше, и дальше: тридцатилетняя война… Отбившаяся от войска шайка мародеров, хоронясь за сливовыми деревьями, ночью, как псы, – в маленький городок…

      Сейчас он хмыкал, кряхтел, отплевывался, потом запел:

      Однажды на опушке

      в тени высоких скал

      Красивую бабешку

      Волчишка повстречал…

      Мне надо лететь, подумал я, в данный момент я защищенный международными правилами транзитный пассажир, меня ждут в квартале Синдзюко, мне надо лететь, может быть, уже объявлена посадка…

      Я пошел к выходу, но он загородил мне дорогу, дохнул в лицо полинезийской самогонкой.

      – Эй, парень, отгадай загадку: рыло, как мыло, а мыло со склада, кто директор фирмы?

      – Пропустите, – сказал я.

      Он толкнул меня плечом, хохотнул, потом сурово сдвинул брови.

      – Какого полка? Почему не в форме?

      – Я транзитный пассажир «Эр Франса», а вы… – начал я, повышая голос.

      Он расплылся в улыбке, расшаркался тяжелыми ботинками, любезно растопырил руки.

      – Приятно познакомиться…

      – Напрасно стараетесь! – выкрикнул я. – Перестаньте темнить! Я вас узнал! Это вы пленных… проволокой…

      Мы летели дальше. В самолете было прохладно, уютно, привычно. Мы поднимались все выше, удаляясь от этого гиблого утра, вдали что-то слабо