Я выложу душу. Михаил Чикин

молча терпим, когда нас гнетут,

      И униженья стойко сносим,

      Но все садисты среди нас растут,

      Мы любим их и превозносим.

      Мы жертвы рабства собственной души,

      Той, что о Боге забывает,

      Что затерялась далеко в глуши,

      Где с сатаною пребывает.

      Божественного духа палачи

      Средь нас живут и процветают.

      Несправедливость видя, мы молчим

      И рады, если убивают.

      На что надеемся, чего хотим,

      Мы, кажется, увы, не знаем,

      Когда на мерзости вокруг глядим,

      Их с безразличьем осязаем.

      Не видя ничего вокруг, слепцы,

      Коль и не слышат, – погибают.

      Всё это говорили мудрецы.

      Жаль, что словам их не внимают.

      Воспоминания

      Есть Сухая Орлица – речка на Орловщине,

      И деревня именем названа её,

      Нет вокруг больших лесов, лишь поля есть с рощами,

      Там прошло далёкое детство всё моё.

      На самой окраине домик стоял маленький,

      Две ракиты старые и высокий клён,

      Колыбелью был моей этот домик старенький,

      А ракиты с клёном тем сердце взяли в плен.

      Уж полвека минуло, как тот дом покинул я,

      Как не видел клёна я и старых ракит.

      И не знаю, почему на меня нахлынула

      Память этих прошлых лет, видно, вдаль манит.

      Видно, вспомнить прошлое, что прошло, торопится

      Воскресить в душе моей и её согреть

      Тем, что в жизнь мою больше не воротится,

      Потому что впереди ожидает смерть.

      Потому что от неё никуда не денешься

      И с собой из прошлого вряд ли что возьмёшь.

      Правда, оттянуть её ты ещё надеешься,

      Потому что песни есть и ты их поёшь.

      О том старом домике и о речке Орлице,

      Об отце, о матери, о друзьях своих,

      С кем учился и дружил в школе у околицы,

      И о детских радостях маленьких своих.

      В осеннем лесу

      Охмелев от красоты осенней,

      Я по лесу сонному бреду

      Медленной своей походкой, ленной,

      Слушая песнь леса на ходу.

      Про берёзы, ясени и клёны,

      Про багряный пышный их наряд

      И про лес осенний, опалённый

      Мне напевно-тихо говорят.

      Говорят о том, что опадает

      Пышный разноцветный их убор,

      И о том, что день заметно тает,

      Что зима спешит во весь опор.

      Что придёт холодная, завалит

      Лес колючим снегом, заметёт,

      Снежную кутью из льдинок сварит,

      В бурелом морозный заведёт.

      Я обнял ствол плачущей берёзы

      И погладил ласково рукой,

      Ощутив, как выступили слёзы

      На стволе, небритою щекой.

      Прошептал: «Не плачь, моя родная,

      За зимою вновь придёт весна,

      И когда наступит время мая,

      Ты проснёшься соком ото сна.

      Вновь распустишь свои ветви-косы,

      Вновь наденешь пышный свой наряд,

      Вновь тебя умоют утром росы,

      Всё