Стражи Пандемониума. Сьюзен Да Сильва

я. Она таинственно улыбнулась и перезарядила пистолет.

      – Я наёмница в законе. Убиваю только плохих дядь. А ты попала в эпицентр перестрелки. Зачем меня преследовала? – спросила она.

      – Я…

      – Ладно, можешь не отвечать. Ну всё! Мне пора! И тебе тоже!

      И она, сделав сальто назад, исчезла среди торговых рядов.

      – Стой! – крикнула я вслед, но было поздно. Диковинная птица упорхнула.

      Однако я осталась на празднике и смогла её увидеть ещё раз. Она сидела на крыше и кого-то высматривала. Затем в один миг соскочила с места, проехалась вниз и в прыжке кого-то пристрелила. Крутанувшись на фонаре, сделала ещё пару выстрелов и приземлилась на крыше лавки над лестницей, подозрительно уставившись на надувного слона, который плевался краской. Разбежавшись, девушка прыгнула прямо на него, прострелив в нескольких местах резину, и, когда надувное животное начало оседать, перебежала по хоботу на берег. Только потом я заметила, что у моих ног лежат трупы каких-то типов в чёрном.

      2. Новенький

      Новость о странной перестрелке во время Холи молниеносно вышла в топ. Все только о ней и говорили. Именно с этого сообщения началось утро в нашей семье. Папа, стройный мужчина с рыжими густыми усами, одетый в белую рубашку, курил трубку в кресле перед телевизором и почитывал газетёнку. Я в это время листала снимки на фотокамере.

      – А вы ведь, кажется, с Марией и Робертом были как раз на набережной, где всё произошло… – сказал он. Я подавилась какао.

      – Нет, всё обошлось. Мы ушли до того, как всё началось.

      – Странные дела начали нынче твориться. Ещё и странные события с вызовом Пиковой дамы, – сказал отец, встряхнув газету. – Говорят, на месте происшествия нашли двух подростков, которые пытались вызвать Пиковую даму с помощью карт, и один из них точно убит, если не оба.

      – Тебе надо поменьше всякие газеты читать! – раздалось с кухни.

      – Дорогая, я уже не молод, чтобы браться за комиксы! – отозвался отец.

      – А книги разве вышли из моды? – упрекнула его мама.

      – Я Булгакова читал на прошлой неделе!

      – А как же Эдгар Аллан По?

      – Мертвецы книги не пишут. А всё, что он написал, я проглотил ещё в молодости.

      – Как знаешь…

      – Что мне всегда нравилось в твоей матери, так это её знание всего, что я читаю, – улыбнулся отец. Я улыбнулась ему в ответ и отпила какао.

      – Всё-таки странно. Перестрелка в день Холи. Причём нашли тела агентов, которые даже в базе не числились.

      Я сделала вид, что не слышу.

      – Но есть слухи о той, кто их всех перестрелял. Девушка в белом капюшоне… Ты её случайно не видела?

      – Нет, увы, – соврала я, съёжившись.

      – Жалко… Интересно ещё то, что никто из горожан не пострадал. Неужели какие-то преступные группировки решили устроить разборки посреди бела дня в праздничное время?

      Посреди папиной фразы я остановилась на фотографии, где была запечатлена девушка в капюшоне. Всмотрелась внимательнее в изображение, но ничего интересного