Бухта дельфинов. Елена Андрианова

тиница стоит под горой. Сегодня я встала в 4.20 утра. Мама похрапывала, Ванюшка и Алиска крепко спали. Я растолкала старшего сына, и мы с ещё двумя участницами моего лагеря пошли на гору встречать рассвет.

      Успели вовремя. Только, свесив ноги с горы вниз, пустили по кругу чай из собранного здесь же чабреца, как из-за трапециевидной горы слева выскользнул красный диск. И море справа зажглось, засеребрилось. И я вдруг вспомнила, как так же блистало совсем другое Северное море, на которое с мужем смотрела несколько лет назад, с другой горы, в Норвегии, в Бергене. И сейчас, так же, как и тогда, мы растворялись во всем, что видели вокруг.

      И дело было даже и не в восходящем солнце и не в зажегшемся море. И не в том, как мы взбирались сюда… Максим убегал вперед, в стрекочущую траву, ловил саранчу и тут же отпускал. А мы с каждым шагом вдыхали пряные ароматы полыни, чабреца и моря. Нет, дело было не в этом. А в том, какими близкими мы почувствовали себя здесь, наверху. В том, как вместе пили чай, вместе смотрели на гору и на солнце. Мы были мы.