Настоящие индейцы. Олег Дивов

Жаль, но моя психика испорчена безвозвратно. Что и показала последняя экспедиция – на Дивайн. Я справилась со своей задачей, но не справилась с собственными нервами. А это равнозначно провалу. И то, что внешность для меня стала значимой, что любое серьезное изменение обрело статус символического действия – тоже симптомчик.

      Плохой симптомчик, между нами.

      Я шагнула в гостеприимно распахнутые двери салона.

* * *

      – Когда вы в последний раз стриглись коротко?

      Мне понравился мастер. Сразу. Он долго щупал мои распущенные и расчесанные волосы, взвешивал их на ладони, потом отрезал маленький кусочек и положил в анализатор.

      – Никогда.

      – Вообще?

      – Да.

      – То есть вы не знаете, насколько сильно вьются ваши волосы. Ведь они всю жизнь отвисали под своим весом.

      – У меня была челка.

      – Челка не показатель. Тогда для начала вот так, – он коснулся моего плеча.

      – Но я хочу коротко!

      – Понимаю. Они и будут казаться короткими. А если отрезать так, как вы хотите, то они встанут дыбом сверху и с боков. Лучше уж тогда стрижку из разряда «под мальчика» – спортивную, мужскую или военную.

      Нет, к такому я еще не была готова. Поэтому согласилась.

      – У вас отличные волосы, – заметил мастер. – Натуральные волосы такой длины дорого стоят. Не желаете продать?

      – Нет. Желаю, чтобы все отрезанное уничтожили при мне. Не вынесу, если мои волосы будет кто-то донашивать.

      Мастер взял ножницы. Я закрыла глаза.

      На чип пришел вызов. Как всегда, не дадут мне побалдеть у стилиста… Посмотрела. Ладно, простим. Август наверняка скажет что-нибудь важное.

      Он прислал два текстовых сообщения. «Все получил. Отличная работа. Гонорар могу перечислить сразу. Надеюсь, не откажешься». О-о, как это мило. Ответила: «Не откажусь». А второе сообщение будило любопытство. «В четырнадцать двадцать по федеральному прибывает транзитный военный курьер. Для тебя есть пакет из министерства. Стоянка двадцать пять минут, тебе надо подняться на борт».

      Мои волосы тихо шелестели, опадая на пол. Я поглядывала одним глазом в зеркало. То, что я там видела, меня удивляло. Это была не я. По-своему привлекательная девчонка, но не я. Ладно, до прибытия курьера еще четыре часа. Успею усугубить.

      – Что дальше? – спросил мастер, закончив стричь.

      – Подсушите. Я хочу видеть, как буду выглядеть без ухода.

      Получилась шапочка. Действительно, волосы смотрелись сильно короче, чем были на самом деле.

      – Длину оставим?

      – Пожалуй.

      – Состриженные волосы уничтожать?

      – Да, сейчас.

      Мастер собрал их с пола и погрузил в термобачок.

      – И покрасьте меня.

      – Цвет?

      – Русый. Посветлее. Что-нибудь а-ля Сибирь.

      В конце концов, по фальшивому чипу я немка. Имею право побыть блондинкой. И наплевать, что мне светлые тона не идут. Может, с