Музы дождливого парка. Татьяна Корсакова

ко лбу челку, положила на барную стойку пластиковую карту. – Минералку и Крысолова, – добавила многозначительно.

      – Крысолова? – Бармен повертел карту в руках, точно видел ее впервые в жизни, задумчиво поскреб бритую макушку. – Я не уверен…

      – Он здесь? – Марта в раздражении дернула плечом. – Мне нужно с ним поговорить.

      – Ваша минералка без газа! – Вместо ответа бармен поставил перед Мартой высокий стакан.

      – Спасибо. – Она сделала большой глоток, отодвинула стакан в сторону. – А как насчет Крысолова?

      Ей не нравилась просьба Наты, ей не нравились все эти шпионские игры с VIP-картами, охранниками и косящими под идиотов барменами. Но гораздо больше ей не нравилась предстоящая встреча.

      Крысолов… Человек-невидимка, человек-легенда, уникум и гений, требующий за свою помощь иногда непомерную плату, оставляющий за собой право отказать любому без объяснения причин. Марте он тоже может отказать, а ей во что бы то ни стало нужно заручиться его поддержкой, потому что в противном случае Ната не простит.

      «Любые деньги, Марта! Обещай этому человеку все, что он попросит». Голос бабушки, сиплый от бесконечного курения, но все еще громкий и требовательный, набатом зазвенел в голове. Любые деньги – это ладно, у Наты денег много, но что будет, если Крысолов попросит что-нибудь другое? Он ведь непредсказуемый. Да что там непредсказуемый! Он сумасшедший!

      – Крысолов просил его не тревожить. – Бармен воровато оглянулся по сторонам, как будто в этом гаме их мог кто-нибудь подслушать. – Я бы посоветовал…

      – Где он? – Она приехала в этот медвежий угол не ради собственного удовольствия и уж тем более не за дурацкими советами.

      – Вы уверены? – Бармен посмотрел на нее очень внимательно и вроде бы даже с сочувствием, точно она собиралась не на деловую встречу, а как минимум на свидание с Минотавром.

      Марта решительно кивнула, до дна осушила свой стакан, смахнула карточку обратно в сумку.

      – Ну, хозяин – барин! – Бармен пожал плечами, уперся локтями в стойку, продолжая буравить Марту взглядом. – Он в парке.

      – В парке?

      – Да, здесь недалеко, прямо за клубом, есть парк, остался еще бог весть с каких времен. Парк, старая церковь, заброшенное деревенское кладбище. – Он зловеще усмехнулся, спросил не без злорадства: – Вы еще не передумали?

      Она не передумала бы даже в том случае, если бы Крысолов сам оказался ожившим мертвецом. Подумаешь – кладбище…

      – Как он хоть выглядит, этот ваш Крысолов? Есть у него особые приметы?

      – Особые приметы? Ну, он такой… неоднозначный. – Бармен выпучил глаза, наверное, демонстрируя неоднозначность Крысолова. – Вы, девушка, главное, когда его увидите, не пугайтесь сильно. Внешность бывает обманчива…

      – Что, такой страшный?

      – Ну так… это ж Крысолов. – Бармен смахнул со стойки невидимые крошки. – Рука у него черная, в смысле, протез вместо руки. И глаза правого нет…

      – Тоже