Играя выбери игру. Антология

сцене,

      На стадионе,

      В книжках,

      Как на арене

      По кругу кони.

      Наша любовь на афишах

      Как дрессированный хищник в загоне.

      Как фишки

      Двигаем себя сами,

      Из пешки

      Выпестывая ферзя,

      Садясь не в свои сани,

      Делаем то, что нельзя —

      Любим друг друга.

      О постоянстве… не идет даже речи.

      Какой еще, к черту, страх!

      Просто

      Навстречу

      Тянемся,

      Каждый своею бездною,

      Бессмысленно

      И бесполезно,

      И забываемся

      В снах.

      Да так и останемся,

      Каждый в своем болоте:

      Один – с детьми,

      Другой – на работе.

      Оно и понятно,

      Ведь жизнь не наркотик:

      Чем дольше живешь,

      Тем хочется меньше…

      …Ты, что… меня ждешь?

      Я? – Тоже… конечно.

      И наша любовь

      Улыбнется нам вслед.

      Она остается,

      А нас уже нет.

      Из цикла «Синяя тетрадь»

      «Я люблю…»

      Я люблю

              Свое одиночество,

      Темноту укачав

              На плечах,

      И смотрю:

              Вот луна кособочится

      Безнадежная,

              Как свеча

      В моей комнате

              На рояле,

      Освещая

              Хоть что-то едва ли.

      Каждый день

              Как подарок на день рожденья,

      Не последний

              Еще,

      Но неважно

              Уже:

      В бесконечноэтажном

              Своем восхожденьи

      На каком наконец-то

              Застрять этаже.

      «Аккорд…»

      Аккорд —

      Распятие пальцев в черно-белых зубах клавиш.

      Рояль, как мухами,

      Шальными чихает звуками,

      Готовясь к созвучьям пока лишь.

      Диссонансами перегружен,

      Словно простужен,

      Ногами в пол упираясь кривыми,

      Из плоскости деки в земную ось,

      Швыряет навылет,

      Насквозь

      Ноты

      За горстью горсть.

      Вот он!

      Шагами тактов врываясь

      В порывы ветра,

      Стараясь

      Скелетом

      Механики за конвульсией рук

      Поспеть.

      Звук,

      Рожденный взлететь,

      Пробивает

      Гвоздем кисти рук,

      Прибивает

      Их к небу,

      И вдруг…

      Исчезает

      Бесследно.

      «Я привыкаю к немоте…»

      Я привыкаю к немоте,

      Которая во тьме, распятой

      Гвоздями фонарей, везде.

      Невнятный

      Гул, уже не рев,

      Все тише, тише.

      Я привыкаю жить без слов,

      И их не слышу.

      Я привыкаю к темноте.

      Так мало света в зимних сутках,

      И кажется, что тьма везде.

      А день