КИЧЛАГ. Иван Гусаров

выносят заранее.

      Третий вкатили срок,

      Гуманный развеяли миф –

      Мол, не усвоил урок,

      Плодит в стране рецидив.

      Ни разу никто не спросил:

      Была ли работа и кров,

      Почему по стране колесил,

      Почем государства любовь.

      Катила четвертая ходка,

      Родною стала скамья,

      «Ты для зоны – большая находка», –

      Итожила дело судья.

      На пятый не пошел приговор,

      Западло оставаться бездомным,

      Говорят, шутил прокурор:

      «Себя признает виновным».

      Навеки приписан к зоне,

      Не чувствую страха и боли,

      В авторитете я и в законе,

      Никому я не нужен на воле.

      БЕЗУМНОЙ НЕМАЛО ОТВАГИ

      Безумной немало отваги,

      Жить не хотят по-другому,

      На киче зависли бродяги,

      Мир арестантскому дому.

      Выдался жизненный путь,

      Замок на пороге невесты,

      Бисером катится ртуть,

      Но тут же окажется вместе.

      Отдыхают на шконках бродяги,

      В плотных решетках окно,

      Лепиле марают бумаги,

      Принцип идет домино.

      Духом бродяги едины,

      Кипит бунтарская кровь,

      Краски единой картины,

      Свобода была и любовь.

      Малявы, этапы, прогоны,

      Зеленые краски сезона,

      Стучат по рельсам вагоны,

      Домом становится зона.

      Может, жизнь не так хороша,

      Не найден ее идеал,

      Праздника просит душа,

      Свободен в душе криминал.

      Бродяги, бродяги, бродяги…

      Со временем тянет в тюрьму,

      Напишут бессмертные саги

      Про Север, Амур, Колыму.

      Вьется над зоной дымок,

      В спецчасти отпишут бумаги,

      Прозвенит на свободу звонок,

      Стоят на распутье бродяги.

      ВОЗВРАЩЕНИЕ

      Зябкий осенний рассвет,

      К окошку склонилась рябина,

      Долгих одиннадцать лет

      Мать не видела сына.

      Ей бы сыночка обнять,

      Но не вышел лагерный срок,

      Ей бы только узнать,

      Что жив и здоров сынок.

      А над полем сизый дым,

      Птицы улетать настроены,

      Сын не может быть плохим –

      Так все матери устроены.

      Пуста степная дорога,

      На почте нету вестей,

      В жизни горя так много,

      Нет страшнее – терять детей.

      Ей бы сына разочек обнять…

      Покрывало белое снится.

      Мать собралась умирать –

      Ей бы по-русски проститься.

      Не скрипнут в сенях ступени,

      Съехал на плечи платок,

      Остыли давно пельмени,

      С рождением тебя, сынок.

      Покрывало белое снится,

      Прямая вышла дорога,

      Кто-то в окошко стучится,

      Таких охочих немного.

      Плавно качнулась рябина.

      «Мама», – негромко спросил.

      Мать