Морфей. Владислав Кленов

ангела

      Иль падающего беса

      Ведущего нас за руку

      По, в пыль укутанной,

      Мерцающей забвениями,

      Месе.

      Сцена 1

      Вечер. Уставший и истрепанный Тит сидит за письменным столом, заваленным исписанными листами.

      Тит

      Сидя на стуле,

      Стою у распутья,

      Из множества тем

      И царапаю время,

      А оно меня бьёт

      И в чувства приводит,

      И тело соврёт

      Пальцы согнув, прослезившись.

      А сердце прошепчет:

      «То, что ушло,

      Уже не проснется».

      (пауза)

      Снова беру себя в руки,

      В реку вхожу по глаза:

      Игры сознания.

      Концепция радости.

      Причины влюбленности.

      Симптомы страсти.

      (бросает перо)

      В бездну и пламя.

      Мои слова мертвее,

      Живущих ради благ

      Материальных.

      А может быть правильно.

      А может и надо.

      По что все слова и идеи,

      Исписанные на старых листах?!

      (берётся за голову)

      Мысли тёмной кучной стаей

      Прожигают мне сознание.

      Вот я вижу в небе солнце,

      Вот я вижу скакуна.

      Вот я вижу мир бездонный.

      Вот я вижу в нём себя.

      Невозможно.

      Всё пустое.

      Всё вода и суета.

      (откидывается на стуле)

      Но от чего же мои строки

      Так коротки и бледны?

      От чего в них нету жизни?

      От чего в них всё горит?

      Строки

      Ибо мысли нет единой

      Всё разорвано на равные куски

      Мы как серая из сил

      Рвём как ты и говоришь.

      Если хочешь текст красивый,

      Смелый, вечный и живой,

      То начни с себя, наш милый,

      И найди душе покой.

      Тит смахивает все бумаги со стола и начинает смеяться.

      Тит

      Рики-тики.

      Тик и так.

      Твой рассудок –

      Это враг.

      Сцена 2

      Ночь. Тит ходит по кабинету.

      Тит

      Отчего же я не прав?

      Отчего мой дом пустует?

      Отчего бумаги в прах?

      Отчего дрожу в июне?

      Не оттого ли, что моя,

      Которой посвятил всю жизнь,

      Меня, верно, предала

      И оставила в сегодня гнить?

      Я писал о ней поэмы,

      Я писал о ней труды,

      А она смеется смело.

      Философия (проходя мимо)

      Мир – абсурд. В нём всё сгорит.

      Тит

      Я к ней пришёл однажды:

      Душу отдал очертя и верно,

      Большую сродни горам -

      Оставила горы из пепла.

      Но вот я вернулся опять,

      Как ни в чём не бывало

      Руками худыми срываю печать

      И отдаю что осталось:

      Черствое, мелкое,

      Полумертвое, бледное…

      Осталось ничто.

      Лишь нерожденные дети

      Лежат на полу в комках

      Унимая святую дрожь,

      А она лишь смеётся, решая,

      Сколько рабам её страдать осталось,

      Догрызая сухие костья.

      Ветер за окном

      Забудь всё это и уйди,

      Смотри какие звёзды.

      Смотри какая ночь.

      Забудь всё это и прости.

      Тит (не обращая внимания)

      Перебирая сотни книг,

      Читая тысячи историй,

      Я понял, Эпикур не жил,

      А лишь с эфира писал слоги.

      Наука о жизни сама не жила.

      Она лишь вымощала

      Дорогу цветами

      И вместе с тобой

      Сама по ней шла

      В далёкие чудные дали.

      Она внятно не объясняет жизнь.

      Она