Дважды проклятый. Георгий Смородинский

и постоянное покачивание на ходу. Ровно мой теперешний перс ходить не умел. Впрочем, особых неудобств я не чувствовал, а то, что нет обоняния – так, может, оно и к лучшему? Еще хрен поймешь, чем воняет от этого тела. Воды тут нет, помыться не получится, да и мытье вряд ли бы помогло…

      Система, вообще, закинула меня в какого-то странного андеда. За все время игры я встречал из нежити только зомбаков и скелетов разных мастей. Зомбак – это просто ходячий, наполовину разложившийся труп; скелет, как и костяная гончая – обыкновенный набор магически скреплённых костей. А вот мое теперешнее тело больше походило на мумию.

      По пять пальцев на руках и ногах, похожи на человеческие. Тёмная потрескавшаяся шкура усыпана отвратительными язвами. На обтянутом пергаментом черепе сохранились спутанные коричневые волосы. То есть призовое место на конкурсе красоты я сейчас вряд ли завоюю, но если найти гребень и расчесаться, то в темноте сойду за какого-нибудь припозднившегося шахтера.

      Если мне память не изменяет, то драуграми в средневековой Скандинавии и Исландии называли мертвых стражей могильных курганов, которые после смерти сохраняли душу и прежнее тело. Что же, вполне логично. В Лимбе идёт бесконечная война, а викинги повоевать любили. Вот искин и подобрал подходящее название. Тело, правда, мне выдали чужое, а за душой нужно еще куда-то сходить, но ничего, разберемся.

      Чтобы хоть чем-то себя занять, я на ходу провел несколько атак по воображаемому противнику, пару раз совершил прыжок – и немного напрягся. По идее, с таким показателем ловкости я должен двигаться, как Нео из «Матрицы», но у НПС, судя по всему, этот параметр работает в десять раз хуже, чем у игроков. Это подтверждает и тот факт, что один процент шанса на крит игрокам дают за каждые двести единиц характеристики, а не за две тысячи, как у меня сейчас. Получается, по гибкости и подвижности я просел примерно в два раза. Это нужно будет учитывать, а во всем остальном боевка и ориентация в пространстве меня вполне устроили, и я, ни секунды не медля, двинулся дальше. Шел в обход крепости по присыпанной прахом дороге и старался не попадать в зону агро обитающих здесь крыс и еще каких-то непонятных ящериц, покрытых свалявшейся серой шерстью. Их время еще придет, сначала нужно узнать, где хранится сосуд моей души. Вообще, бред какой-то, на самом деле… Я – это я, в мозгах вроде изменений никаких, но что тогда такое душа? Чего меня, блин, лишили? Впрочем, заморачиваться на эту тему не стоит. Заберу сосуд и там посмотрю.

      Единственное, о чем я поначалу старался не думать, так это о Даше… Боялся скатиться в беспросветную меланхолию и тоску. Однако в какой-то момент осознал, что мне пофигу. Пыточный стол выбивает из головы подобную дурь. Я боялся предательства самого близкого человека, но этот человек предал и перестал быть близким. Все ведь так просто…

      Но ради чего тогда жить? Зачем? Какой смысл? Шера говорила, что я последняя надежда Антрумы и народа дроу… Не знаю, почему, но даже если так, то мне плевать и на Антруму, и на этих высокомерных ублюдков. Хреново, но…