Григорий Грег «Капли крови». Ярослава Лазарева

а мое единственное настоящее наслаждение – поэзия, мне уже недоступно. Остается читать стихи других поэтов и завидовать им черной завистью.

      Есть способы развлечься, к примеру, постоянно трансформироваться в тела животных или птиц. Но и это быстро надоедает. Охота тоже становится скучной, если ты решил не питаться кровью людей.

      Но все сильнее интерес: а что там, за гранью? Ведь умирая, мы вновь воскрешаемся».

      Скука вампира

      Ты все играешь: жизнь иль смерть?

      И балансируя небрежно,

      вперед стараясь не смотреть,

      по краю движешься неспешно.

      Ты – на нейтральной полосе.

      С самим собой играя в прятки,

      на солнечный выходишь свет.

      Но он для тьмы смертельно яркий.

      Мгновенно прячешься ты в тень.

      Скучая, разум не вникает,

      где ночь кончается, где день,

      игру и жизнь в одно мешает.

      Игра все длится. Жизнь тебе

      под ноги солнце расстилает.

      Смерть затаилась в темноте

      и у границы выжидает.

      Тебе все будто нипочем.

      Заигрываешь с той и этой:

      сгореть ли солнечным лучом

      или лететь во тьме кометой…

      «Не играй со Смертью в прятки!..»

      Не играй со Смертью в прятки!

      И ее ты не дразни.

      Убегая без оглядки,

      обернуться не дерзни.

      Любопытство так опасно!

      Оглянуться – и не жить.

      Смерть находит не напрасно,

      догоняет – тут держись!

      Притворись слепым, оглохшим.

      Нет и не было тебя.

      Смерть обманется, быть может,

      отвернется, уходя.

      Пусть одна уходит. С Богом!

      Чей-то зов сильней, сильней.

      По неведомым дорогам

      кто-то вновь стремится к ней.

      И за жизнью скорбной тенью

      тихо шествует она,

      обещая нам виденья

      нескончаемого сна.

      Не играй же с ней, не надо!

      Ведь она тебя сильней.

      Победит. Ее награда:

      ты, идущий рядом с ней…

      «Давно за полночь. Резкий свет луны…»

      Давно за полночь. Резкий свет луны

      летит в колодец спящего двора.

      Скамеек тени четкие длинны,

      ход подворотни – черная нора.

      Провалы окон холодно блестят.

      Нигде ни звука, ни живых огней.

      Всесильна ночь безмолвием. Все спят,

      забыв усталость шумных быстрых дней.

      И тишина, как обморок. Но вдруг

      ее нарушил шелестящий звук,

      какой-то странный хлопающий стук…

      Из-под скамейки в освещенный круг

      двора пролазит сгустком темноты,

      лохматой тенью черный старый пес…

      Встряхнулся, сел, и к маяку луны

      как будто нехотя он поднял нос.

      Качнул кудлатой крупной головой.

      И вверх понесся с силой броска

      пронзительный протяжный долгий вой.

      Ночь раскололась. В мир вошла – Тоска…

      Незнакомка

      Кто-то