Nichts Als Töten. Блейк Пирс

dass Sie keinen Schaden mehr verursachen.” Er nickte John zu. „Sie gehen mit ihr. Aber nach dem Quatsch, den Sie das letzte Mal in Deutschland durchgezogen haben, bin ich hier, um Sie vor nur einem einzigen kleinen Fehltritt zu warnen.” Er hob seinen Zeigefinger und wackelte mit ihm unter Johns Nase. „Ich werde Ihre Karriere augenblicklich beenden.”

      John wechselte. Leise betete Adele, dass er nichts Abscheuliches sagen würde. Um dies zu verhindern, sprach Adele schnell. „Abwarten. Deutschland? Sie wurde nicht hier gefunden?”

      Foucault schüttelte den Kopf. „Nein. Interpol kümmert sich darum, aber sie wollen, dass Sie in dem Fall sind. Ich kann ihnen keine Vorwürfe machen – Sie sind der einzige Agent, den ich habe und der die dreifache Staatsbürgerschaft besitzt. Da Sie jetzt technisch gesehen einer meiner Mitarbeiter sind, habe ich das letzte Wort. John wird sicherheitshalber mit Ihnen gehen.” Die dunklen Augenbrauen des Executive senkten sich. „Je weniger Zeit er unter meinem Dach verbringt, desto weniger Ärger kann er in Frankreich verursachen.”

      John lächelte, als wäre ihm ein Kompliment gemacht worden.

      „Und Mrs. Jayne? Weiß sie davon?”, fragte Adele.

      Foucault senkte den Kopf. „Es war ihre Idee. Sie ist mit etwas anderem beschäftigt und wollte, dass ich die Details übermittle. Wie dem auch sei, ich habe nicht viele… Details meine ich. Es wurden bereits Mittel für Reisen bereitgestellt. Sie fliegen heute Nacht ab.”

      „Und das Mädchen”, sagte Adele. „Sie sagten, dass sie lebt.”

      Ein Teil der Frustration verblasste aus Foucaults Gesichtsausdruck und wurde durch eine authentische, ruhige Traurigkeit ersetzt. Adele war es nicht gewohnt, diese Seite des Executive zu sehen, aber sie wartete ab und sah zu.

      „Das arme Mädchen wurde mitten auf der Autobahn halbnackt gefunden und blutete aus ihren Füßen. Sie war mit kleinen Kratzern und Schnitten bedeckt, die, wie die Ärzte vermuteten, entstanden als sie durch den eiskalten Wald rannte. Die Temperaturen waren so niedrig, dass ihre Lunge auch geschädigt wurde.”

      „Sie ist bewusstlos?”, fragte John. „Unterkühlung?”

      Adele warf ihrem Partner einen überraschten Blick zu und war noch überraschter, als Executive Foucault antwortete: „Ja. Der Lkw-Fahrer, der sie gefunden hat, meinte es gut mit ihr, aber sein Fahrzeug war zu warm für sie. Die Kälte in Kombination mit der schnellen Erwärmung hat Schaden angerichtet. Sie ist jetzt bewusstlos im Krankenhaus und hat ein Beatmungsgerät. Sie hoffen, sie nicht zu verlieren, aber es sieht nicht gut aus.”

      „Sie wurde halbnackt und mit kleinen Schnitten bedeckt gefunden, was bedeutet, dass sie im Wald war und vor etwas davonlief. Aber wovor?”, fragte Adele.

      Executive Foucault schüttelte den Kopf und tippte mit einem Finger gegen das Foto des amerikanischen Mädchens, auf dem sie noch lächelte. „Wir haben nur das, was der Trucker uns gesagt hat. Er sagt, sie erwähnte immer wieder eine Person, ein Mann, der sie verfolgt hatte. Jemand hat ihr ungeheuerliche Angst eingejagt.”

      „Ich wusste nicht, dass du ein besonders mitfühlender Mann bist”, sagte John und hob eine Augenbraue.

      Adele zuckte bei dem respektlosen Kommentar zusammen.

      Foucault, der mehr Erfahrung mit John hatte, ignorierte dies völlig. „Sie erwähnte immer wieder, dass es noch andere gäbe”, fuhr der Executive fort. „Das ist der Teil, der uns Sorgen macht. Und einer der Gründe, warum sie Interpol anfordern.” Seine Augen wanderten zu Adele. „Sie sagte immer wieder, er würde sie alle töten. Zumindest laut Lkw-Fahrer.”

      Für einen kurzen Moment wurde Adele an das Notizbuch ihres Vaters erinnert. Kritzeleien, Notizen, Aufzeichnungen von dem, was ihre Mutter mal gesagt hatte. Und jetzt ein Lkw-Fahrer, der einem bewusstlosen Mädchens, das nicht für sich selbst sprechen konnte, als Sprachrohr diente. Eine Stimme für ein Opfer. Würden seine Hinweise genauso nutzlos sein wie die ihres Vaters bis jetzt?

      „Andere, wie viele andere?”, fragte John.

      Foucault zuckte die Achseln. „Er wusste es nicht. Sie hat es nicht gesagt. Wenn sie aufwacht, können wir sie hoffentlich fragen. Aber im Moment würde ich mich nicht darauf verlassen, dass sie sich erholt.” Seine Stimme war wieder grimmig. „Es geht ihr schlecht.”

      Adele bewegte sich ein wenig, kreiste um Johns andere Seite und warf einen Blick aus dem Fenster in die Straßen der Stadt. Viele der Gebäude waren immer noch mit Lichtern übersät, da Paris nicht die Stadt war, in der man früh ins Bett gehen konnte.

      „Das Mädchen, was wissen wir über sie?”

      „Amanda Johnson”, sagte Foucault. „21 Jahre alt. Ein Studentin aus den USA, die den Sommer über mit einigen Freunden in Deutschland unterwegs war. Sie trennte sich einen Monat später von den Freunden, um alleine zu reisen. Eine vermisste Person. Außerhalb des Radars und wurde nicht wieder gesehen.”

      Adele spürte einen langsamen Schauer auf ihrem Rücken. „Amanda”, sagte sie leise. „Sie ist seit dem Sommer hier? Monate?”

      „Fünf Monate”, sagte Executive Foucault. „Sie wird seit fünf Monaten vermisst.”

      John gab das Foto an Foucault zurück. „Was hat er mit ihnen gemacht? Ihr? Fünf Monate? Hinweise auf sexuelle Übergriffe?”

      Der Executive sah immer noch besorgt aus, aber sein Gesichtsausdruck wurde heller, wenn auch nur ein wenig. „Nicht dass sie es sagen könnten, aber es scheint keine Beweise dieser Art zu geben.”

      Jetzt schüttelte Adele den Kopf. „Kein sexueller Übergriff? Aber sie konnte nichts anderes sagen? Sie ist vor Monaten verschwunden und anscheinend wurden auch andere vermisst? Ihre Freunde, die mit ihr gereist sind?”

      Foucault schüttelte den Kopf. „Nein. Im Schwarzwald hört man Gerüchte”, sagte er achselzuckend.

      „Was für Gerüchte?“, fragte John.

      Diesmal antwortete Adele jedoch. „Über Verschwundene. Einige sagen Entführungen, andere sagen zufällige Unfälle. Wie dem auch sei, in diesem Bereich gibt es viele Berichte über vermisste Personen. Ich habe dort schon einmal einen Fall aufgespürt – eine Sackgasse.”

      Foucault schnalzte mit der Zunge. „Zumindest sagen das die Einheimischen. Ich weiß es nicht. Das ist so viel wie wir wissen. John, ich meine es ernst, halten Sie Ihre Weste sauber. Ich kann Sie nicht wieder decken.”

      John hielt kapitulierend die Hände hoch. „Ich höre Sie laut und deutlich.”

      Adele versuchte nicht zu laut zu seufzen. Als sie das letzte Mal zusammen in Deutschland waren, hatte John die Ausrüstung eines Kamerateams vom Rand einer Klippe geworfen. Es hatte John fast seinen Job gekostet. Nach einer Reihe von Leistungsbeurteilungen wurde er in der vergangenen Woche wieder eingestellt, befand sich jedoch auf dünnem Eis. Ein weiterer Vorfall, könnte sich für seine Karriere als fatal erweisen, wenn nicht sogar für seine Freiheit.

      „Wir fahren heute Abend los?” fragte Adele.

      „Ja”, sagte Foucault. „Tickets sind gebucht. Chauffeure warten. Viel Glück, Sie beiden” Er verstummte und sein Gesicht verdunkelte sich. „Ich kann es fühlen. Da stimmt etwas nicht.”

      „Irgendetwas stimmt nicht mit all den Fällen, die wir bekommen”, sagte John.

      Der Executive nickte und winkte seufzend ab. „Vielleicht. Viel Glück.” Und mit diesen Worten deutete er zart auf die Tür.

***

      Ein weiteres Flugzeug – eine weitere Reise. Adele hatte ein kleines Buch für den Flug in der Flughafenbuchhandlung gekauft, aber jetzt ignorierte sie es, nachdem sie es in das elastische Fach auf der Rückseite des Sitzes vor sich gesteckt hatte.

      John neben ihr schnarchte. Er hatte die unheimliche Fähigkeit einzuschlafen, wohin sie auch gingen. Sie sah zu ihm hinüber und ihre Augen wanderten an seiner muskulösen Brust vorbei zum Fenster, den Nachthimmel erblickend. Sie bewegten sich immer weiter – von Ort zu Ort. Der Himmel selbst hatte sich nie viel verändert. Die Wolken über Frankreich waren die gleichen wie die Wolken über Deutschland.

      Die Mörder