Нашествие. Битва за Москву (сборник). Андрей Левицкий

а то и весь.

      – Не уверен насчет своих, – ответил Игорь.

      – Как это? Я ж заметил, обычные людишки сидели, не серые.

      – Павел, «свои» теперь вообще нечасто попадаться будут. Ты дым видишь, канонаду слышишь? Прикинь, какие бои там сейчас и какие пожары, если дымом полнеба заволокло. И еще важный момент: никто снаружи на помощь не спешит. Мы ж из города идем, а ты видел, чтоб навстречу военные шли или ехали? Никого нет – почему? Ладно, пусть под куполом электроника не действует и сюда прилететь не могут. Но почему не идут?

      Багрянец недоуменно оглянулся, снова посмотрел вперед. Хорек, кинув на них взгляд через плечо, выпалил:

      – Через купол пройти не могут! Он как колючка под током, наверное.

      – Колючка под током… – повторил Багрянец растерянно и закивал: – А, точно! Я и не скумекал – вправду, если бы через него пройти можно было, сюда бы уже из области куча военных приперлась.

      – Значит, если всё так, как мы сейчас говорим, – продолжал Игорь, – то представь, что сейчас в городе делается. Там уже, наверно, магазины вовсю грабят, мародеры шастают. Мало ли в Москве отморозков? И местных, и заезжих. Теперь им самая воля.

      – Не, ёксель, – возразил Багрянец. – Это серым воля, а нам – хоть отморозкам, хоть нормальным людям… Вон, они с броневиков прям, как за дичью какой, за людьми охотятся. Но так ты, конечно, прав, капитан. Теперь в городе опасно будет. Надо пока втроем держаться, раз нас случай свел. Давай, заливаем.

      Топливо подошло – мотор завелся с полоборота, почихал немного, погудел, а после звук его стал даже более чистым, приятным для слуха, чем до заправки. Багрянец, отобрав у Хорька пистолет и зарядив, уселся на привычное место. Когда Игорь забирался на переднюю лавку, его ухватили за рукав, он оглянулся – позади стоял мальчишка.

      – Хорошо, что не стреляли по тому броневому, – нахмурился он. – Я понял, надо не так, надо чтоб… хитро. Обманывать рыл и бить их, убивать. В ловушку их заманивать, а не просто раз – и стреляешь. Я буду тебя слушать, Сотник.

      Когда он сел на вторую лавку, Игорь, сдвигая рычаг, подумал: сколько парню лет? С виду одиннадцать, максимум – двенадцать. Лицо интеллектом не блещет, иногда по умственному развитию он тянет скорее на восьмилетнего. Рабочий район, соответствующая школа, отец – алкаш-работяга… Но иногда, наоборот, чудится, что мальчишка гораздо старше, будто из-за последних событий враз повзрослел.

      – Эй, – позвал Игорь, – а мать где твоя? И как тебя звать, скажи.

      – Хорек.

      – Нет, мне так не нравится, есть же имя у тебя.

      – Хорек я! – едва ли не прокричал мальчик, и голос его задрожал. Это слово будто служило для него ниточкой, связывающей с прошлым, каким бы оно у него ни было – с прошлым и с пропавшим отцом.

      – Ну хорошо, Хорек, так где твоя…

      – Мамка нас кинула, к хахалю в Тверь уехала, ну и скатертью дорожка! Не буду про нее говорить!

      Больше Игорь вопросов не задавал. Низина между холмами вскоре закончилась, как и асфальт. Поехав несколько километров по извилистой земляной дороге, они миновали длинные здания давно заброшенных коровников,