Спасибо за то, что ты есть. Андрей Дементьев

глазам.

      Как будто бы сиреневое пламя

      Незримо опалило души нам.

      Но я-то знал, в чем кроется загадка.

      Приняв их за живые существа,

      Тюльпаны я поглаживал украдкой

      И говорил им нежные слова.

      И, продолжая старую легенду,

      Что все цветы похожи на людей,

      Я, как наручник, снял с букета ленту,

      Как будто снял печаль с души своей.

      «Все меньше на земле моих друзей…»

      Все меньше на земле моих друзей.

      Все больше вдов и горьких одиночеств.

      Они уходят тихо из судьбы своей

      В былую жизнь, в былые дни и ночи,

      Где рядом были рыцари любви,

      Защитники их счастья и уюта.

      Но жизнь не может возвратить, увы,

      Из прошлого счастливые минуты.

      И потому я бережно храню

      Написанную нашей дружбой повесть.

      И к душам вдов, как к Вечному огню,

      Я вновь несу и боль свою, и горесть.

      Когда-нибудь мы все туда уйдем.

      И нашим женам тоже будет трудно

      И возвращаться в опустевший дом,

      И просыпаться одиноким утром.

      Но мы пока на этом берегу.

      Храним в себе своих друзей ушедших.

      И, чтоб не быть у совести в долгу,

      Давайте помнить их любимых женщин.

      «Какая-то неясная тревога…»

      Какая-то неясная тревога

      Мне сердце вечерами холодит.

      То ль ждет меня опасная дорога,

      То ль рухну я под тяжестью обид.

      То ли с тобою что-нибудь случится,

      И я не знаю, как предостеречь.

      То ли из сердца улетела птица —

      И замерла возвышенная речь.

      Мойка, 12

      Марине

      Душа его вернулась в этот дом.

      Он счастлив был в своем веселом доме.

      Отчаянье и боль пришли потом,

      Когда его ничтожный Геккерн донял.

      Среди знакомых дорогих святынь

      Ты чувствуешь – он постоянно рядом.

      Вот тот диван, где медленная стынь

      Сковала сердце, овладела взглядом.

      И каждый раз, ступая за порог,

      Ты входишь в мир – загадочный

      и грустный.

      И с высоты его бессмертных строк

      Нисходит в душу чистое искусство.

      Я иногда ловлю себя на том,

      Что все он видит из далекой дали…

      И открывает свой великий дом

      Твоей любви, восторгу и печали.

1999

      «Она призналась: «Я тебя люблю…»…»

      Она призналась: «Я тебя люблю…»

      Но он не верил, что она отважится

      Свой Май отдать седому Декабрю.

      И он сказал: «Тебе все это кажется…»

      Их разделяла жизнь, а не года.

      Он прошлым жил. Она была там саженцем.

      Он говорил ей: «Как ты молода…»

      Она смеялась: «Это просто кажется…»

      И лишь в разлуке осенило их,

      Какой любовью одарил Господь их.

      Исчезло всё – остался только миг,

      Когда он мог, волнуясь, сесть напротив.

      Когда слова,