Иллюзия смерти. Сергей Майоров

снова вынул изо рта трубку и посмотрел почти туда, где находилась моя голова.

      – Почему ты так говоришь?

      – Я боюсь, – признался я.

      – Меня?

      – Да.

      Он подумал и протянул мне спички.

      – Иди.

      Я взял спички, медленно обогнул старика, потом прибавил шагу и вскоре вышел за ограду лесопилки. Вбежав на пригорок, я остановился и оглянулся. Слепой цыган сидел на насосе.

      Он просил проводить его до табора. Но Олежку, наверное, тоже кто-то о чем-то просил. Усевшись и гоняя во рту былинку, я решил ждать. Сверху двор лесопилки был как на ладони. Когда солнце уже порядком нагрело мне голову, я спустился туда.

      – Зачем вернулся? – спросил цыган, не оборачиваясь.

      – Я обещал проводить вас до дома.

      Старик поднялся и по очереди потряс затекшими ногами.

      – Цыган ребенка не ударит. А ты говоришь – убил.

      – Не говорил, – неуверенно произнес я, думая, кто больше соврал сейчас, он или я. – Я даже… так не думал.

      – Все так думают. Значит, и ты.

      – Я так не думаю, – ответил я, теперь уже будучи уверенным в том, что главный лжец здесь все-таки не он.

      Я так думал. Конечно же! Потому что все так думали. Наверное, и отец, и даже мама. Просто они не говорили об этом слух. А другие люди не молчали. Эти разговоры заставляли меня считать, что именно цыгане убили и Олежку, и Толика.

      «А кто еще?» – спросил я себя и тут же вспомнил, что все разговоры горожан в магазинах заканчивались именно этим вопросом.

      Мы странно выглядели на дороге, ведущей к табору. Длиннющий, выше моего отца, старик и маленький, словно из матрешки вынутый мальчик. Он держался за мою руку, а я шел чуть впереди. Когда до табора оставалось совсем чуть-чуть, я отпустил его ладонь. Не хотелось мне приближаться к табору. То же чувство я испытывал, когда видел стадо коров.

      – Дорога ровная. Тридцать… нет, двадцать шагов, и вы дойдете. – Я втянул носом воздух, в котором витал запах жареного мяса, и тут же понял, что голоден.

      – Как зовут мальчика? – спросил старик.

      – Артур.

      – Артур хочет есть?

      – Нет.

      – Тогда пусть Артур приходит скоро и принесет черемуховый сук. Дед Пеша сделает ему лук.

      – Пеша? – уточнил я.

      – Да, деда зовут Пеша. – Он покачал головой и взялся за палку обеими руками. – «Пеша» по-цыгански значит «маленький».

      – Маленький?..

      – Но сук должен быть черемуховый, – предупредил старик. – Хороший лук можно сделать только из черемухи.

      Дотянувшись, он потрепал мои волосы, развернулся и захромал по дороге. Насчет колена старик не врал.

      Глава 7

      Несмотря на то что мы с Галкой всю жизнь провели в одном подъезде, разговаривать нам было не о чем. «Привет» – вот и вся беседа. Просто у нас не было ничего общего: ни пола, ни интересов, ни забот. Но от родителей, точнее из их случайных разговоров, я знал, что Галка не благодаря, а вопреки воспитанию училась очень хорошо. Она знала много такого, о чем я и Сашка, считающие себя неплохими