Вилла Пратьяхара. Катерина Кириченко

Никак. Как топор. Там, откуда я, нет моря.

      – А откуда ты?

      – Из Веилхэйма. Там ничего нет. Несколько домов и поля. Пешком до Швейцарии.

      – И озера нет?

      – Есть. На автобусе надо. Но это далеко. Я работать должен.

      – А где ты работаешь?

      Лицо озаряется приятным воспоминанием.

      – За коровами смотрю.

      – А как за ними смотрят?

      – Утром рано, в пять, иду открывать ворота. Они гулять должны. На траве. Вечером загоняю их и закрываю ворота. И мыть там много надо. Доить. Много работы. Коровы смешные такие. А весной! Трава молодая еще, и у них от нее понос. И так стоишь, а она как даст! Тебе прямо в лицо может! Прямо на четыре метра может струю пульнуть! Ну она ж не виновата. Это у нее от молодой травы. И… – раз! – и ты весь в говне!

      Немец смеется как ребенок. К нему подскакивает собака, лижет его большую грубую ладонь, трется о добрую ногу, изо всех сил дружит, виляет ободранным дворняжецким хвостом.

      – А ты где работаешь? – спрашивает Сэм отсмеявшись.

      «У меня большой салон итальянских дизайнерских светильников», – почти срывается у меня с языка, но мне не хочется обескуражить немца разницей в наших социальных положениях, и я поспешно вру:

      – Нигде.

      И только когда парень с увивающейся вокруг его ног собакой через несколько минут отходит прочь, я понимаю, что сказала чистую правду. День немедленно меркнет. Отряхнувшись, я вскакиваю на ноги и отправляюсь домой. В голове крутятся разрозненные образы: мой салон на Ленинском проспекте, спящие в зоопарке медведи, немецкие поля и здоровые европейские коровы с поносом от чрезмерно экологической травы…

      То ли под воздействием утреннего разговора, то ли из нежелания спускаться на пляж, где придется общаться с Ингрид, зациклившейся на моем интересе к французу, я решаю посвятить сегодняшний день простым незамысловатым занятиям.

      Для начала я отправляю незваную делегацию, состоящую из Май, Ну и Боя, обратно по домам.

      – Мы надо убивать животное! – протестуют они.

      – Что?

      – Убивать животное!

      Мне под нос суется баночка с отравой для мышей.

      – А-а-а. Дошло. Нет, не надо убивать животных. Варварство какое! По домам расходимся, живо, по домам!

      Знаю я уже этих тайцев, за пять минут насыплют везде отравы, да так, что будет по дому не пройти, и весь в ней потом перепачкаешься, а сами разлягутся в гамаке изучать «Cosmopolitan». Их быстрый тайский треп полностью вышибает из меня остатки утреннего транквилити.

      – Массаж?

      – Не надо массаж. У меня от вашего ароматического масла все тело потом чешется.

      – Готовить мадам еда?

      – Еда? Нет, я яичницу себе на завтрак сделаю.

      – Яйца нет. Рис есть.

      – Не надо рис! Сколько раз в день человек может есть рис?!

      Девицы обескуражены. На их азиатский взгляд, рис можно есть три раза в день.

      – Может, Бой покупать арбуз? – предлагают они.

      Арбуз – дело вообще-то хорошее. Я немного думаю