Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник). Сергей Минаев

пауза.

      – Ну как, брат, нравится тебе такая схема? Месяц для неё – это долго или как? Тем более, что для тебя ситуация со всех сторон ровная.

      Приносят водку. Никита принимает сто грамм, перегибается через весь стол ко мне и спрашивает:

      – А ты отвечаешь, что всё так и будет?

      – Без базара, – чётко говорю я.

      – Значит так. Месяц даю, не вопрос. Если через месяц по-твоему не выходит, вы возвращаете сотку и даёте мне ещё сотку за моральные издержки, согласен?

      – Без базара, – снова говорю я.

      – Я тебе или Сашке через час позвоню. Мне с пацанами увидеться нужно. Я согласен. Думаю, они тоже не будут против. Но, если всё будет не так, вам пиздец, ребята, врубаетесь?

      – Врубаемся, – отвечаю я за обоих.

      – Тогда лады. Я поехал.

      Никитос уходит, а мы с Сашкой молчим, тупо глядя в свои тарелки. Наконец Сашка не выдерживает:

      – Послушай, а ты не мог раньше мне об этом рассказать?

      – О чём?

      – Ну, о том, что ты Никитосу сейчас говорил. Я всю встречу сидел, как на еже. Если бы я знал, что у тебя есть готовый вариант, я бы так не нервничал.

      – А… ты об этом. Так в том-то и дело, Сашка, что нет у меня никакой схемы.

      – Бля… То есть ты всё на ходу придумал?

      – Ага…

      – А зачем ты его парил-то, если схемы нет?

      – Так ведь и сотки уже тоже нет, вот в чём дело… вот в чём дело…

      – И что нам теперь остаётся?

      – Попытаться воплотить эту схему. Она не так уж плоха, правда? Кстати, у тебя есть кто-нибудь в «Коммерсанте»?

      В мире животных

      На митинг «гражданской оппозиции» я не поехал, хватило утреннего. Шёл дождь, настроение было омерзительное, и единственным моим желанием было отключить телефон, садануть виски, поваляться в ванне и протупить час перед телевизором, обдумывая завтрашнее выступление.

      Не успел я зайти в квартиру, как в кармане куртки затрещал мобильный. «Вербицкий» – высветилось на экране. Я хотел было ответить, но раздражение взяло своё, я сказал вслух: «Да пошёл ты на хуй, нет меня!» – и стал наполнять ванну. Телефон продолжал звонить. «Нету, нету меня. Абонент послал всех и больше не доступен для вас, уроды». Телефон замолчал, затем выдал два коротких звонка, будто послав меня в ответ, и замолчал. Я разделся, залез в воду, прикрыл глаза и попытался отключить голову. Но куда там. Снова этот чёртов сотовый. Такое впечатление, что звонок стал даже более громким.

      – Да, Аркадий Яковлевич.

      – Антон, ты телефон потерял?

      – Нет, просто в душе был.

      – Так ты дома уже? Я вообще-то ожидал, что ты в фонд заедешь. Есть разговор к тебе.

      – Аркадий Яковлевич, я сегодня замотался, митинг, потом собрание с главами департаментов, потом ещё пара встреч, башка трещит, я решил отоспаться перед завтрашним событием.

      – А ты на «Пушкинскую», значит, не поехал?

      – (Нет, бля, поехал. Что за манера задавать идиотские вопросы?) Не поехал.

      – А кто там?

      – Вадим.