Альманах «Литературная Республика» №1/2013. Коллектив авторов

пульс стучит в аортах…

      И ощущаем в жутком страхе:

      вот наступает Время мертвых!

      Пилигримы Вселенной

      «…не обратил ли Бог мудрость мира сего в безумие?»

      Исполины стремительных ярких столетий

      прошивают ткань времени ровным стежком…

      «Что же было? Что будет?» – никто не заметит

      что сейчас есть… И за деревянным божком,

      что языческий мир уберег в поле ратном,

      проступает иконно-вылизанный лик…

      И Змей времени свился кольцом троекратным,

      задушив злую поступь жрецов… Только крик

      вырывался из горла Земли обнаженной,

      что была обесчещена сталью свинца:

      меч Крестовых походов, святынь обожженных,

      – это путь без начала, тропа без конца…

      И идут все по ней пилигримы с дарами…

      Впереди – темнота, позади – адский жар…

      И лишь мост на цепях над зияющей раной,

      что на лоне Земли будто ангельский дар:

      он с Небес привнесен и разорван кроваво —

      боль и страх, как причастие сумрачных лет…

      Кто взыскует – бредет, напоенный отравой

      из стремлений вперед, ожиданий побед…

      Горы сыплются камнями в бок океана…

      Пилигримы срываются в пропасть со скал…

      И зияет Познаньем открытая рана,

      будто облик Небес: свой ощерит оскал,

      лишь приблизится к ней очарованный Странник,

      что бредет по-над Бездной в исканьях пути…

      Но Познанья кристалл, временной многогранник,

      озарится на миг – и уже не найти

      этот отблеск во тьме долгозвучных столетий,

      что как корни пронзили структуру миров…

      Этот мрак не познает никто, не осветит,

      но… слепые бредут, и над ними – покров

      из мечты безнадежной, но грозно манящей:

      будто зов-в-никуда, словно дверь в пустоту…

      И дерзание духа в надрыве слепящем

      Вифлеемской звездою пронзит на лету,

      и умчится стремглав – той безумной кометой,

      что разрушит пространства и времени стык

      …Пилигрим не дойдет до желанного Света:

      ведь его долгий путь – даже меньше, чем миг!

      …И песчинки дорог, и крупинки идущих

      наполняют пустыню таинственной мглы…

      Бесконечности круг… Только давит гнетуще:

      «…есть ли смысл и цель этой скорбной Игры?»

      Фантом

      «…доколе не возвратишься в землю, из которой ты взят, ибо прах ты и в прах возвратишься…»

      Ненастный полдень…

      Дождик мелкий

      спадая с неба – душу мутит:

      природа с нами снова шутит…

      А в колесе уснула белка,

      и плавают надменно рыбки

      в аквариуме новомодном,

      и воет пес в углу холодном…

      И очертанья мира зыбки!..

      Все растворилось в тихой дреме:

      размякло сонное пространство

      в движеньях призрачного танца,

      в изгибах тягостной истомы…

      Душа сочилась через тело,

      перетекая в кислый морок

      безликой тьмы…

      И