Альманах «Литературная Республика» №1/2013. Коллектив авторов

ног

      Приступы мелочения…

      Жить – это только слог…

      * * *

      Поэтам прошлого века

      Уходят люди, гулкими шагами

      Вгрызаясь в раны мокрой мостовой…

      Холодными и трудными руками

      Я воздух обнимаю за толпой.

      Я пью кисель туманный. Жажда ветра

      Неутолима в этой пустоте.

      На расстоянии пристального метра

      Плывет лозы живая полутень:

      Уходят – не добродят люди-гроздья,

      Пролившие артерии вина.

      В запястья их масскультовые гвозди

      Годами тычет матушка-страна;

      И рты у них зажаты… Шорох. Шепот.

      Слоистый вечер кинул в небо плед.

      И каждый уходящий поднял ворот.

      И каждый уходящий был – поэт…

      * * *

      Усталость у порога вся в пыли…

      Дверной проем не выдержит напора.

      Не клином вышибают этот клин:

      Но памятью – безвременные споры.

      Молчание листа зеркалит крик

      По контуру от гладко-черной туши.

      Аллюзия: у моря есть старик;

      У творчества – нескомканные души.

      * * *

      Алисе, девочке из «Циферблата»

      Устали руки без тепла и скобок

      Других ладоней, взятых воедино.

      Я зыбко скромен, молчалив и робок,

      Зажавши снова меж губами льдину.

      Я буду крайней датой не в апреле,

      А в январе – трибуне перемены.

      Мой жидкий шепот прыснет еле-еле

      В твои почти что голубые вены.

      Запястье-карта. Высохшие реки.

      Я молчалив, влюбленный, до заката.

      Читай – молюсь с безверием калеки,

      Чтоб ты ушла с намереньем возврата.

      * * *

      Деревне Озерки

      Скрипнет дверь в престарелые сени

      Убаюканной в ветлах избы;

      Звуки города взмыленной тенью

      У виска подлетят на дыбы…

      … И уйдут в потолок на коленях,

      Где из трещин – клубы паутин.

      В духоте тяготеющей лени

      Тишина, как седой палантин,

      Опадет на промасленный воздух,

      На закаты – бумажную гладь:

      Мутновато-холодную воду

      Из нее бы черпать и черпать!

      Но в прозрачии – суть и рассудок,

      Здесь другая уловка села:

      Что-то теплится, что-то… покуда

      Церковь мертвая просто цела.

      * * *

      Желтеет голос – осень первая

      Сечет квадратами оконных рам:

      Сутулость в комнате не скрыть ни перьями,

      Ни подаянием на новый храм.

      Сутулость в голосе едва замечена,

      Как признак тайного на рубеже

      Течений времени и беглой речи к нам

      Из чьих-то праведно-искомых жертв.

      Какая истина? В каком сплетении

      Уравновешивает ход вещей?

      Пока дождливое во всем биение

      Хранит минутная, в одном плаще,

      Касаясь паперти и листьев охровых,

      Я выйду с совестью на диалог.

      И слижут лужи мне веками мокрыми

      Дороги-паузы