Дорога к вулканам. Андрей Бондаренко

блевотины…

      То ли дородный дядечка сглазил, то ли так, действительно, было принято на Камчатке, но неприятности не заставили себя долго ждать – налетели, окружили со всех сторон, завертели и запутали.

      Примерно в трёхстах пятидесяти метрах от самолёта располагалось серое трёхэтажное здание аэропорта, к которому и потянулись пассажиры прибывшего рейса.

      – Эй, народ, стоять! – надсадно прокричал через старенький мятый мегафон низенький человечек, облачённый, не смотря на тёплую летнюю погоду, в тёмно-синюю толстую шинель. – Куда попёрлись без моей команды? А? Ну, чисто стадо горных баранов, прости Господи! Олухи царя небесного и придурки законченные…

      – Мы – бараны, а ты, значит, местный пастух? – уточнил упитанный дядечка-бухгалтер.

      – Что такое? – буквально-таки закипел тип в шинели. – Отставить разговорчики! До вечера хотим здесь задержаться? Вот, я вас, уродов столичных… Молчать, твари!

      И Тим, послушавшись, разговаривать не стал. Он просто неторопливо подошёл к индивидууму в шинели и – толстой подошвой ботинка – отвесил под его зад крепкого пендаля.

      – Ой, больно-то как. Ой, мамочка моя…, – безвольно присаживаясь на лётное поле, заблажил человечек. – Что это было?

      – Ничего особенного, – язвительно усмехнулся Тим. – Обыкновенный урок вежливости. В следующий раз перед тем, как грязно выражаться и безвинных людей оскорблять, подумаешь… Ну, и куда нам идти?

      – Ик…

      – Успокойся, родной. Жить будешь. Куда топать-то?

      – Направо, вдоль забора. Ик… Там железные ворота будут.

      – Открытые, хоть?

      – Распахнутые, – испуганно моргая реденькими ресницами, заверил человечек в шинели. – Ик…

      – И на том, конечно, спасибо. Отдыхай, братец. Набирайся сил. Всех благ. Точка.

      Двухстворчатые ярко-жёлтые ворота, действительно, оказались распахнутыми настежь. А над ними красовался старенький плакат-растяжка с надписью, выполненной блёкло-чёрными буквами: – «Добро пожаловать!».

      – Очень мило, – негромко прокомментировал Тим. – Так и навевает – чёткую и малоприятную ассоциацию.

      – Какую именно, молодой человек? – заинтересовался всё тот же пожилой дядечка, шагавший рядом.

      – Ну, как же. Плакат аналогичного содержания, если память мне не изменяет, располагался над жёлтыми воротами концлагеря Аушвиц-Биркенау.

      – Однако. Богатая у вас, юноша, фантазия. Проходим через ворота. Проходим… Меня, кстати, зовут – Александр Александрович Дунаев. Можно и по-простому – Сан Саныч. Главный инженер «Безымянного геологического треста».

      – Очень приятно, – улыбнулся Тим.

      – Что такое? Почему вы так улыбаетесь?

      – Как – так? И не надо, ради Бога, мне «выкать». Молод я ещё.

      – Э-э-э… Хищно, вот как.

      – Насколько я в курсе, «Безымянный геологический трест» решил построить полноценную дорогу – от одноимённого золоторудного месторождения