Этрусское зеркало. Наталья Солнцева

особенно при наметанном глазе. А у Чернова глаз был именно такой. Он привык к среде творческих людей, которые не признавали устоев и ограничений, ибо талант свободен в своем проявлении. Впрочем... возможно, художник Рогожин – внебрачный сын мецената или... «Что зря гадать? – одернул себя Анисим Витальевич. – Встречусь, пообщаюсь, тогда и сделаю выводы».

      На следующий день позвонил Геннадий и передал пожелания заказчика.

      – Мой поручитель просит устроить фуршет для всех желающих... посетителей выставки, разумеется, – сухо усмехнулся он. – И еще. Пригласите на вернисаж музыкантов: чтобы это непременно были флейтисты и... исполнители на старинных щипковых инструментах.

      – Каких именно? – удивился Чернов.

      – Ну, я не знаток... – лениво ответил Геннадий. – Вам виднее.

      И положил трубку.

      – Черт! – выругался Анисим Витальевич. – Странные прихоти, однако, у этого мистера Икс!

      – Он платит, – заметил Шумский, партнер Чернова по бизнесу. – И весьма щедро. Ты сам поедешь к Рогожину или это сделать мне?

      – Сам!

      Анисим Витальевич не выносил переполненных электричек и отправился в Лозу на своей машине. Он долго петлял по пыльным, утопающим в садах улочкам. Солнце садилось. Верхушки деревьев горели в его закатном золоте.

      Художник Рогожин проживал на втором этаже двухэтажного деревянного дома старой постройки. Двор зарос рябиной и высокими, перецвевшими акациями; на крыльце дома сидел огромный рыжий кот, щурился и помахивал хвостом.

      Господин Чернов с опаской поднялся по темной скрипучей лестнице к обшарпанной, видавшей виды двери, постучал. За дверью стояла сонная, тоскливая тишина... Анисим Витальевич постучал уже не осторожно, а громко и решительно. Где-то в недрах квартиры зародились непонятные звуки, постепенно превращаясь в чьи-то шаги по рассохшимся половицам.

      – Кто там? – спросил хриплый, настороженный голос.

      Анисим Витальевич почувствовал себя неловко.

      – Я Чернов! – ответил он. – По поводу выставки ваших работ.

      За дверью снова воцарилась тишина. Потом звякнула цепочка, со стоном открылся допотопный замок, и гостя обдали запахи масляных красок, растворителей, лаков, мела, угля, холстов и еще бог знает чего. Из темного проема на него уставился крепкий, приземистый, небритый мужик, стриженный по-старинному – в скобку, в простой рубахе навыпуск.

      – Какой выставки? – сердито спросил мужик, не собираясь приглашать Чернова в свое жилище.

      – Вы Рогожин? – уточнил гость. – Художник?

      – Ну...

      – Я организую выставку ваших работ, – объяснял Анисим Витальевич, постепенно накаляясь. – В Москве, в одном из лучших выставочных залов. Вам об этом известно?

      – Ну... – все с тем же неопределенным выражением произнес мужик.

      Он напоминал Чернову нечто среднее между Гришкой Распутиным и Емелькой Пугачевым: крепок, кряжист, да только росточком не вышел. Не в пример вышеупомянутым господам.

      С