Табу на женатых мужчин. Татьяна Луганцева

с фонтанами и статуями. «Очень интересное, современное место…» – поняла Муза и обернулась лицом к большому дому из красного кирпича со светлой крышей, на которую, скорее всего, был выход и где можно было загорать. Номер на этом доме был тот, что ей дали по телефону. К воротам вела аллея из кипарисов и маленьких елочек. Вся территория была вылизана и ухожена. Понятно, что летом тут все было в цветах, и это вполне вписывалось в общую атмосферу праздника и красок. Обычно богатый человек покупал участок земли и строил там дворец или замок, кому как захочется, а вокруг стояли полуразвалившиеся старые дома, и эти хоромы выглядели просто золотым зубом в гнилом рту. А здесь богатые люди могли воплощать любые свои фантазии и капризы на равных условиях. Такие сногсшибательный архитектурный план и ландшафт все выдерживали. Муза ощутила, что она волнуется. Она нажала кнопку звонка, и когда из динамика что-то защелкало, она даже умудрилась сказать что-то типа:

      – Это я… Муза – учительница музыки, я звонила…

      Ответом ей была тишина, а затем дверь открылась с мягким щелчком. Она вошла внутрь и прошла по аллее до входной двери из красного дерева с латунной ручкой в форме головы льва. Она открылась, и Муза подняла взгляд снизу вверх. Она ожидала увидеть красивую, темпераментную блондинку с гонором, как описывала подруга. Но она не была готова лицезреть высокого стройного мужчину с темными густыми волосами, проникновенным взглядом и весьма выразительным породистым лицом. Муза замерла на ступеньках. Мужчина в одной руке держал бокал с жидкостью, очень напоминающей по цвету коньяк или бренди, в другой – сигарету. Муза растерялась, пока он оценивающе осматривал ее.

      – Здравствуйте, – выдавила она.

      – Привет. Ты кто? – безразлично спросил он.

      – Я звонила… я говорила… я…

      – Кто ты? – повторил свой вопрос этот очень красивый мужчина, от которого исходила энергия, такая хорошая, мужская энергия, которая одинокую женщину могла и с ног сразу же сбить. Она была даже не в красивой фигуре, хотя и это было важно, а больше – в его взгляде. Вообще, Муза очень боялась мужчин именно с таким опытным, всезнающим взглядом, знающих себе цену.

      – Муза, – выдавила она из себя.

      – Кто? – поперхнулся он.

      – Муза…

      Мужчина сфокусировал взгляд на бокале с коньяком, словно думая, много он уже выпил или может себе позволить еще.

      – Я вроде еще не очень много выпил. Мне вроде Муза не нужна. Я не творческий человек, так что ни Музы, ни Орфеи меня не интересуют, если честно…

      – Нет, я не в том понимании муза… Меня зовут Муза. Муза Юрьевна Ромашкина, – повторила женщина, – имя у меня такое… от рождения… извините.

      Мужчина снова посмотрел на свой бокал, словно темная жидкость могла дать ему ответы на все вопросы.

      – Муза Юрьевна Ромашкина… обалдеть. А ведь ничего не предвещало, с утра, я имею в виду…

      Он пошатнулся, и она невольно поддержала его за предплечье.

      – Осторожно…

      – Извините,