Метро до Африки. Дарья Донцова

в платье.

      – В каком? – Ольга проявила странное любопытство.

      – В красном, его Кеша из Парижа привез, – не почуяв подвоха, сообщила я.

      – Тёма, Дашута велит брать красную, – незамедлительно отреагировала Зайка. – Она только что сказала: красную и никакую другую.

      У меня отвисла челюсть.

      – С вас три тысячи рублей, – сообщила Алена.

      – Так дорого?

      – Из попы в грудь задешево не добраться, – отрезала продавщица. – Средство молекулярное, значит, стоит того. Вы только подумайте, что силикон вставлять намного дороже, и вам сразу станет легче! Впрочем, я настаивать не буду. Уже говорила – у нас на этот крем очередь стоит, вы мне просто понравились, потому я и предложила.

      Я молча достала из кошелька кредитку, очень хорошо понимая, что стала жертвой надувательства. Но явиться домой без чудо-средства нельзя, Заюшка тогда попросту загрызет меня – Ольга верит рекламе…

      В зал, где брат Дины презентовал свою картину «Русь Великая», я вошла через час после назначенного времени и сразу угодила в лапы людей с диктофонами.

      – Газета «Желтуха», – кинулась ко мне женщина лет сорока, держа наперевес фотоаппарат. – Вы же Дарья Васильева, так? Почему вы пришли на презентацию?

      – Посмотреть на эпическое полотно господина Корундова, – смиренно ответила я. – Зачем же еще?

      Но корреспондентке, похоже, не нужны были ответы, ей хотелось задать вопросы, что она и сделала.

      – Вы без сопровождающего? Плохие отношения в семье? Сколько стоит ваша сумка? Назовите марку автомобиля, на котором прибыли. Правда ли, что у вас дома живут верблюд и пони? Кто за ними ухаживает? Какое количество денег вы еженедельно тратите на брильянты? Вас с Корундовым связывают интимные отношения?

      – Нет, – быстро сказала я, съежившись под лавиной вопросов, – я даже не знакома с Андреем.

      – Врете! – радостно отметила журналистка. – Если не водите дружбу, то откуда знаете имя художника?

      – Я никогда не пила чая вместе с Пушкиным, но знаю, что он – Александр Сергеевич, – огрызнулась я.

      – Ага, ага, – закивала тетка. – Так у вас был роман с Корундовым?

      Я прищурилась.

      – После моей свадьбы с Пушкиным! Я изменяла поэту с художником!

      – Прикольно, – кивнула баба с фотоаппаратом и, пару раз помигав вспышкой, исчезла.

      Я стала продираться сквозь довольно густую толпу к стене, на которой висела картина – виновница торжества.

      Глава 3

      Увы, я плохо знаю живопись и не принадлежу к тем, кто понимает современное искусство. Не так давно я с лучшей подругой Оксаной отправилась на выставку молодых гениев, и мы ушли оттуда в глубоком шоке. Посередине зала, около массивной собачьей будки, раскрашенной в желто-черной гамме, сидел на привязи абсолютно голый мужчина в наморднике. Дядька выглядел мерзко, до Аполлона ему – как мне до Майи Плисецкой. Я тогда подумала: уж если решился предстать перед людьми обнаженным, то хоть вывел бы прыщи на спине и подкачал пресс. Но человек-собака явно не собирался работать над своим телом,