Быстрее С.. Наталья Милявская

что поется голосом. Нет, разумеется, это прикольно, когда пятеро афроамериканцев, сидя в шикарной тачке, демонстрируют мне толстые пачки денег и толстые ляжки своих холеных подружек. И в свое время меня впечатлила «Восьмая миля». Но… томные завывания, эротический шепот и сумасшедшие ухмылки благословенного Стивена Тайлера заводят меня куда больше, чем четкий речитатив Снупп Дога или веселый стеб Эминема.

      Что же касается творчества Ивана, то… Должна признать, что у него есть одна отличная черта. Он умеет сочинять истории. Складывать в ритмическом рисунке картинки из слов. Делать так, чтобы несколько фраз отпечатывались в памяти фрагментами кинофильма.

      Он – спасибо большое! – не лезет в политику, не рассказывает о своей тяжелом детстве или наркоманской юности, не понтуется отдыхом в Ницце, не призывает к свержению социальной системы и вообще не берет на себя роль революционера или мессии начала XXI века. Он просто сочиняет истории, по большей части о любви.

      Не знаю, как бы это выглядело, если бы слова были положены на мелодию, но сейчас, глядя, как он стоит на сцене, слегка раскачиваясь в такт, и произносит рифмованные строчки, я понимаю, что все должно быть именно так, как это делает Иван. Глаза его слегка подернуты пеленой, так, словно он пересказывает историю из собственной жизни, оставшуюся где-то глубоко в памяти и вновь извлеченную на свет. И губы, незаметно для меня самой, повторяют слова.

      и мы узнаем друг друга в табачном дыме и виски

      такие разные но в одинаковых мыслях

      пообещав созвониться и писать письма

      пойдем своим путем разгоняя желтые листья

      и сделав пару фото на свой мобильный

      ты улыбнешься мне а я назову тебя милой вспомню

      разговоры заполночь под фильмы Вуди Аллена

      только мы знали зачем нам все это и надо ли

      а люди так же тонут в своих делах эсэмэсах и спамах

      и каждый считает что ему нет равных

      минуя пробки стремятся к своей минуте славы

      мы забываем черт возьми о самом главном!

      вскоре почтовые голуби донесутся до адресатов

      и с чистой совестью на закате

      с остановкой на углу неба на кофе и сигареты

      они обсудят отпуск и куда отправятся летом

      ведь когда-нибудь и даже не под этим солнцем

      дожди смоют зависть и все срастется

      и ты напишешь об этом в своем живом журнале

      напомнив мне тем самым что было между нами

      В темном зале тают аккорды, взятые умелой рукой на рояле. Им вторит задумчивый контрабас. Барабанщик выдает слегка присвингованный бит. И я понимаю, что мне, в принципе, плевать – хип-хоп, не хип-хоп… мне нравится то, что происходит на сцене. Зрителям, вдруг притихшим в битком набитом клубе, тоже. Я вижу улыбки на лицах, вижу руки, поднятые вверх, вижу головы, синхронно качающиеся в такт. Мы все даже дышим синхронно с человеком на сцене – а тот все держит в руках микрофон и, хотя песня уже окончена, не открывает глаз.

      Зал