Артефакт. Дмитрий Иванов

безделушкой, Насим взял у него медальон, и старик тут же дал дуба, словно только того и ждал…

      Медальон был золотой и выглядел точь-в-точь как логотип «Мерседеса»: три расходящихся луча, забранных в кольцо. «Мерседес», машина, конечно, неплохая, есть у нее и свои фанаты, но я и не предполагал, что в Джибути имеется такой культ… Судя по одежде, старик явно был кем-то вроде местного жреца или колдуна.

      По кольцу медальона шла надпись, но, на каком языке, мы не смогли разобраться. Буквы были скорее похожи на схематичные рисунки. Кажется, это называется пиктограмма, хотя я в таких вещах не разбираюсь…

      Ольга выслушала историю не перебивая. Когда я закончил, она попросила дать ей посмотреть медальон.

      – Тут тоже есть надпись, – сказала она, внимательно изучив мое новое украшение.

      – Да, я заметил… А на медальоне Виталика?

      – И там была, – кивнула Ольга.

      – Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.

      – Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?

      – Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.

      Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.

      – Я больше не буду, – сказал я.

      – А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.

      – Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.

      – Звони, – пожала она плечами.

      Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.

      – Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?

      – Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.

      – Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?

      – Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…

      – Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.

      – Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.

      – Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.

      – Ну вот… – сказала Ольга обреченно.

      Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.

      – Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…

      – Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?

      – Не знаю. Не успел расспросить.

      – Все это очень странно… У