Артефакт. Дмитрий Иванов

Вы сами-то вчера были в живых?.. Вы, вообще, часто в живых бываете?

      Я нес околесицу и прекрасно это сознавал, но что мне оставалось, если вся моя жизнь превратилась в околесицу. Все в этом мире (или в моей голове) теряло логическую основу, искажалось, буквально выворачивалось наизнанку…

      – Вы что, мне угрожаете? – ледяным тоном осведомился Смолин, продолжая выворачивать мой мир наизнанку, будто черпал из моих судорожных мыслей правомерность и жизненную энергию для своего собственного иллюзорного существования…

      – Ну что вы! Упаси Бог! Наоборот… – искренне заверил я капитана. – Очень за вас рад…

      Смолин долго сверлил меня взглядом, но, в конце концов, успокоился. Для глюка капитан держался довольно стойко…

      – Ваш труп в морге, – коротко заметил он.

      – Ничего удивительного, – пожал я плечами. – Где же ему еще быть.

      – Острить будете после, а сейчас… – Капитан вдруг смолк и задумался.

      Я, в отличие от него, задумываться перестал: сколько можно задумываться над головоломками, которые не имеют решений? Ну что от того, что у меня теперь еще и собственный труп в морге имеется? Я-то что могу с этим поделать?.. Болезнь…

      – Нужно снова провести опознание, – подсказал ему другой оперативник, заметив, что пауза затянулась.

      – С кем?.. С этим? – кивнул на меня Смолин. – Гражданин Янин подтвердит, что это не его труп находится в морге, так, что ли? Вам это не кажется… бредом?

      Что касается «бреда», то тут я бы мог внести немалую лепту в их разговор, но мне приходилось сдерживаться: не было уверенности, что эти «призраки» лояльно ко мне отнесутся, если пронюхают о наших вчерашних разборках.

      – Но все другие свидетели его уже опознали, – заметил оперативник.

      – И что? Значит, это он?

      – Видимо, нет… Но тогда нам нужен свидетель, который… опровергнет или… Я не знаю.

      – Я могу позвонить знакомым, и они подтвердят, что это не я, – любезно предложил я.

      – Ваших знакомых мы уже опросили, – хмуро сказал Смолин. – По крайней мере тех, чьи номера были в телефоне.

      – В каком телефоне?

      – В вашем.

      – А где вы взяли мой телефон? – насторожился я.

      – У покойного в кармане. Это стандартная процедура.

      Я сунул руку в карман пиджака и вытащил собственный телефон.

      Смолин бесцеремонно забрал его у меня и принялся просматривать записную книжку:

      – Номера те же… – сказал он спустя некоторое время, – многие… хотя и не все… Как это понимать? Что еще за мистификация? – Во взгляде капитана читалось не просто любопытство или подозрение: похоже, он примерялся к тому, чтобы обвинить меня в чем-то.

      – А как погиб тот… человек? – спросил я без особого интереса: я все больше убеждался, что общение с собственными галлюцинациями вряд ли может быть продуктивно.

      – Несчастным случаем это назвать трудно… Две пули в спину и одна в голову – контрольный… Его нашли утром в подворотне, но никто ничего не видел и не слышал…