Тайна острова Солсбери. Сергей Зверев

побеседовать с ним и узнать подробности.

      – Хорошо. Тогда последний вопрос.

      – ?

      – В разделе «Заключительные положения» есть некий странный пункт… А, вот: «В случае наступления естественной смерти Работника, а также смерти по болезни или смерти вследствие несчастного случая Работодатель берет на себя обязанность кремировать тело Работника и доставить прах по указанному в настоящем договоре адресу…»

      Ольга Ананьевна снова одаривает насмешливым взглядом.

      – Что же в этом пункте вас смутило?

      – Все мы смертны – тут вопросов нет. Но, предположим, я не хотел бы, чтобы мое тело после смерти кремировали. Неужели нельзя предстать перед родственниками… в целеньком виде?

      – Исключено. И причины все те же: одно дело – привезти на Большую землю прах в небольшой капсуле, и совсем другое – канителиться с цинковым гробом. К слову, на нашей шахте и гробов-то нет.

      – И как часто там умирают люди? – спрашиваю на всякий случай.

      – Бывает. Но не чаще, чем на обычных шахтах…

      Тоска берет от таких разговоров. Хочется помереть где-нибудь среди звезд на космическом корабле, а понимаешь, что сдохнешь на этой мелкой планетке среди идиотов…

      Глубокую философскую мысль прерывает вошедший в кабинет мужчина. Входит он по-хозяйски решительно и тут же направляется к столу Баталиной. Та, завидев его, подскакивает как ужаленная, растягивает губки в подобострастной улыбочке и ангельским голоском произносит:

      – Здравствуйте, Сергей Владимирович. Очень рада вас видеть.

      Мы с очкастым интеллигентом молча взираем на вошедшего.

      Мужику лет сорок, он грузен и высок ростом, с лощеным белокожим лицом, покрытым реденькой бородкой. Одет в дорогой костюм, на груди бейдж, но надписи не видно. По манерам – явно не рядовой сотрудник.

      – Как у нас дела? – негромко интересуется он у Баталиной.

      – К сожалению, только четверо, – столь же тихо отвечает она.

      – Почему так мало? Завтра рейс.

      – Вот еще два кандидата, – кивает она в нашу сторону. – Но они не имеют профессиональной подготовки.

      Сергей Владимирович склоняется над монитором и что-то читает. Затем поднимает голову и обращается ко мне:

      – Вы Черенков?

      Киваю.

      – Он самый.

      – Пять лет работали в Метрострое?

      – Было дело.

      – Разнорабочим пойдете?

      – Куда деваться? Пойду…

      – А вы Чубаров? – поворачивается он к интеллигенту.

      – Да, Андрей Викторович.

      – Врач, – мнет мужик бороду, – к сожалению, все вакансии в медблоке закрыты. На другую специальность согласны?

      – Согласен, – мямлит мой коллега.

      – Принимай обоих на должности разнорабочих. Завтра же отправим.

      – Поняла, Сергей Владимирович. Сейчас сделаю…

      Мужик распрямляется и с довольным видом подмигивает:

      – Вот и славно. Мы же люди, в конце концов, и должны помогать