Я ещё посплю, мама. Стихи. Александр Гуров

p>© Агния Травинова, дизайн обложки, 2020

      ISBN 978-5-0051-2170-7

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Невозможно встретить…»

      Невозможно встретить

      И, конечно, найти,

      Утром сонным

      Со мной по бульвару пройти.

      Я иду легально,

      У меня билет

      В зал читальный

      На сто лет.

      Я заверил женщин

      И чуть-чуть мужчин:

      Проживу не меньше

      Сотни лет и зим.

      В зал библиотечный

      В новенькой джинсе,

      Кеды на ходу,

      Как пальцы по росе,

      Мне завтра двадцать лет —

      Вы встретите меня

      На утреннем бульваре

      В двенадцать тридцать дня.

Январь 2019

      «Есть люди, которые ходят по лету…»

      Есть люди, которые ходят по лету,

      Как по паркету Плисецкая Майя.

      Есть люди, что ловко плюют сигареты,

      Звонким щелчком их в урны бросая.

      Есть даже те, кто в двориках пышных,

      К тёплой стене щекой прижимаясь,

      Одновременно гладят булыжник,

      Пальцами голой ноги обнимаясь.

      В чёрных ботинках, затянутых пылью,

      С тополя в небо пушинки сдувая,

      Дворник Исайя стоит еле слышно,

      Их не пугая.

Январь 2020

      Портрет

      Нога на ногу, сидишь

      На венском стуле правильно.

      Рубашка белая, как мышь,

      Держит тебя намертво.

      Пройдусь по охре босой ногой,

      По доскам, окна квадратикам.

      Ты смотришь прямо перед собой,

      Ты – долгая в раме статика.

      Как точно это прописан взгляд,

      Похожий, красками смешанный,

      Смотреть так можешь сто лет подряд,

      А я моргаю как бешеный.

Январь 2019

      Москва-река

      Трещит по швам моя вода.

      Мне слышно из квартиры,

      Как чёрных линий

      Рваный шрам

      Дробится на пунктиры.

      И мелкой крошкой по реке

      Сквозь мглистые долины

      Течёт вода в моей руке,

      И множатся причины,

      В которых странные слова

      Сплетаются в значенья,

      Лежит в руинах голова

      Чуть выше по теченью.

      Трещит в Москве

      Квартирный лёд,

      Царапает, вскрывает,

      К утру весенний ледоход

      Все стены поломает.

      Вода, появится вода!

      Пройдусь по парапету,

      В углу улыбчивого рта

      Пылает сигарета.

      И лето, лето будет здесь,

      Уже за поворотом

      Бежит вода, течет вода

      По уличным широтам.

Январь 2019

      Теплоцентраль

      Теплосеть оголилась, и снег по краям.

      Это снова случилось примером полям,

      Где ещё снег лежит сплошным полотном,

      Где под корку он вшит ледяным февралём.

      Это теплоцентраль прогревает бока.

      Это ветер расчешет волосы русые,

      Это где-то под шубкой, наверняка,

      По высокой груди катаются бусы.

      Всё весной расстегнётся и громко чихнёт,

      И отложит вопросы, и опять заживёт.

Февраль 2019

      Не бог

      Он живет у депо, нет зубов у него.

      Это признак бессилья его одного.

      Его тени отброшены в разных годах,

      И суставы трещат и стираются в прах,

      И косматые брови, и тёртый пиджак,

      Но в глазах там не горе, не страх, не бардак.

      Он не будет записан в программы Москвы,

      Скандинавской ходьбой не загладит углы,

      К терапевту на стульчик не сядет весной

      Рассмотреть на листочке диагноз больной.

      Он про это не знает, он, конечно, не Бог,

      Но уже привыкает, что глядят за него

      Этот мальчик, что маму зовёт за собой,

      И студентка напротив, и алкаш заводной,

      И вот тот хулиган, что швыряет ногой

      В небо