Свет времени (сборник). Виктор Слипенчук

ней привык.

      Ведь с каждым годом будет всё трудней.

      Привычка быть – она не даст уйти,

      Она солжёт, что цепь прожитых дней —

      Ещё не жизнь, что жизнь вся впереди.

      И я не возражу ей, и не вы —

      Она сильна. Она – привычка.

      Но человек сгорает с головы,

      Как самая простая спичка.

      И стоит ли себя мне утешать,

      Что всё ещё, как старость, впереди —

      Если сегодня трудно мне дышать,

      Дожившему до двадцати пяти?!

      Слово о нетипичных

      Наверно, что-нибудь про Русь

      Я напишу, когда напьюсь.

      Когда не надо будет думать

      Типичен я иль мой сосед,

      Что по ночам ворует свет.

      Причём не то чтоб жажда кражи

      Была в крови – ну хоть убей!

      А просто он – электрик Саша!

      И счётчик всё-таки глупей.

      И про соседку бабку Лору,

      Что потеряла документ

      И ныне ходит к прокурору,

      Как нетипичный элемент.

      Ах, бабка думала без бед

      На пенсии пожить в усладу,

      Но не выходит, ищет правду,

      А силы нет – и правды нет.

      И зря в обиде свой укор

      Она возводит на ЦеКа,

      Ей нетипичный прокурор

      Попался лишь наверняка.

      И о Ефимке я осмелюсь —

      Он по субботам в стельку пьёт

      И после целую неделю

      На хлеб чекушечки сдаёт.

      Да мало ль их, что денно, нощно

      И пашут, мелют и куют,

      И после смены – сверхурочно —

      План производственный дают.

      Они, возможно, нетипичны,

      И в эти рамки не берусь

      Я их вгонять, но неприлично

      Без них показывать нам Русь.

      …Но стих ещё не явлен миру.

      Ещё не начата строка.

      Зато, как огненную лиру,

      Уже в руке держу бокал.

      «Мои мучителЯ – они правы…»

      Мои мучителЯ – они правы,

      Снимаю шляпу, кланяюсь, заметьте.

      Владивосток – прошедшее столетье

      Для всех, кто прибывает из Москвы.

      А мы здесь пребываем во палатах,

      Где никого ничем не удивишь.

      Один поэт уже воспел когда-то

      Уют больницы, не попав в Париж.

      Я помню, как зачитывался им,

      Как поразил слепец с лицом радара,

      Что вечно ждал из темноты удара,

      Словно поэт, с открытием своим.

      А ныне: сопок жёлтый полукруг,

      Асфальт и «Волга» лёгкой синевы.

      Андрей Петрович, может, это Вы

      Спешите в Академию наук.

      Я рад за Вас, Вы – депутат Союза,

      Верховного Союза СССР.

      Не так плоха совдеповская муза

      Раз подарила Вам созвучье «сэр».

      К другим она, увы, не так лояльна:

      Сума, тюрьма, больница – жёлтый дом.

      «Мочить» своих у нас не аморально,

      У нас лишь «амораловка» – погром.

      А впрочем, мне заботы ни к чему.

      МучителЯ разъехались давно.

      И если буду жить я по уму —

      Мне обеспечено