100 жемчужин европейской лирики. Коллектив авторов

заискивать – позорно,

      И верной быть неверному в угоду, —

      Необходимо дать себе свободу —

      Предмет любви избрать другой проворно.

      Увы! Любить без чувства невозможно,

      Как ни обманывай себя прилежно,

      Тому не выжить, что в основе ложно.

      Нет, лучше ждать настойчиво и нежно,

      И может быть, от искорки ничтожной

      Он вспыхнет вновь, костер любви мятежной.

      (Переводчик – Пяст Владимир Алексеевич, 1886–1940)

      Верлен Поль (1844–1896)

      Я – маниак любви

      Во мне живет любви безвольный маниак:

      Откуда б молния ни пронизала мрак,

      Навстречу ль красоте, иль доблести, иль силам,

      Взовьется и летит безумец с жадным пылом.

      Еще мечты полет в ушах не отшумит,

      Уж он любимую в объятьях истомит.

      Когда ж покорная подруга крылья сложит,

      Он удаляется печальный, – он не может

      Из сердца вырвать сна – часть самого себя

      Он оставляет в нем…

      Но вот опять, любя,

      Ладья его летит на острова Иллюзий

      За горьким грузом слез… Усладу в этом грузе

      В переживанье мук находит он: свою

      Он мигом оснастил крылатую ладью

      И, дерзкий мореход, в безвестном океане

      Плывет, как будто путь он изучил заране:

      Там берег должен быть – обетованье грез!

      Пусть разобьет ладью в пути ему утес…

      С трамплина нового он землю различает,

      Он в волны прыгает, плывет и доплывает

      До мыса голого… Измучен, ночь и день

      Там жадно кружит он: растет и тает тень —

      Безумец все кружит средь дикости безвестной:

      Ни травки, ни куста, ни капли влаги пресной;

      Палящий жар в груди, часы голодных мук, —

      И жизни ни следа, и ни души вокруг,

      Ни сердца, как его… Ну, пусть бы не такого,

      Но чтобы билось здесь, реального, живого,

      Пусть даже низкого… но сердца… Никого…

      Он ждет, он долго ждет… Энергию его

      Двоят и жар, и страсть… И долго в отдаленье

      Безумцу грезится забытому спасенье.

      Все парус грезится… Но безответна твердь,

      И парус, может быть, увидит только Смерть.

      Что ж? Он умрет, земли, пожалуй, не жалея…

      Лишь эта цепь потерь с годами тяжелее!

      О эти мертвецы! И, сам едва живой,

      Души мятущейся природой огневой

      В могилах он живет. Усладу грусти нежной

      Лишь мертвые несут его душе мятежной.

      Как к изголовью, он к их призракам прильнет.

      Он с ними говорит, их видит, и заснет

      Он с мыслию о них, чтоб, бредя, пробудиться…

      Я – маниак любви… Что ж делать? Покориться.

      (Переводчик – Анненский Иннокентий Фёдорович, 1855–1909)

      Песня к ней

      Мне говорят, что ты – блондинка,

      И что блондинка – неверна,

      И добавляют: «как былинка…»

      Но мне такая речь смешна!

      Твой глаз – яснее, чем росинка,

      До губ твоих – душа жадна!

      Мне говорят, что ты – брюнетка,

      Что взор брюнетки – как костёр,

      И