Удача не плачет. Юлия Климова

живет в Москве? – спросила я и сжала губы, стараясь победить приближающиеся слезы.

      – Почти…

      – Но почему ты написала ему письмо, можно же было встретиться и рассказать…

      – Очень сложные вещи тебе кажутся простыми, Дженни. – Лиза вернулась к столу и тяжело, с очередным вздохом, села. – Во-первых, я выполнила ровно то, что пожелала твоя мама. Она сказала: «И помолись, чтобы письмо не попало в чужие руки». Я помолилась. Во-вторых, она опасалась, что у меня могут быть неприятности. В-третьих, я бы умерла от страха, если бы мне пришлось перешагнуть порог этого дома. – Увидев выражение моего лица, Лиза почти беззвучно засмеялась, а затем добавила: – Ты не так поняла, Дженни. Твой отец живет не в московской квартире и не в страшной деревенской лачуге, почерневшей от копоти… Твой отец богат, очень богат. Его дом – это роскошная усадьба, утопающая в зелени деревьев. Кованые ворота высоченные и открываются сами, будто по волшебству. А к воротам тянутся ровные стриженые кусты с мелкими бордовыми листьями… Как же они называются?.. Забыла.

      – Барбарис? – предположила я, стараясь получить минутную паузу. Сейчас я была жадной до каждого слова, но сердце колотилось так сильно, что я прижала ладонь к груди, стараясь его успокоить. А то еще выпрыгнет. Слова Лизы повисли в воздухе, а затем окружили меня. Я чувствовала их настойчивое бархатное присутствие. Но я вовсе не хотела думать о богатстве отца, совсем другое беспокоило меня больше всего на свете. – А если письмо потеряется или все же попадет в чужие руки… То что тогда? Что тогда? – протараторила я и все же подскочила и заметалась по комнате.

      – Твоя мама сказала отправить три письма. По одному раз в месяц.

      – Три письма… три письма… – прошептала я и обняла себя за плечи, пытаясь теперь справиться с дрожью.

      – Да перестань ты маячить, от твоих шагов дом качается. Сейчас Марина Аркадьевна прибежит, и влетит мне.

      Я мгновенно остановилась и замерла, боясь нарушить покой даже пылинки на углу шкафа.

      – Но… если ответ все равно не придет?

      – Значит, такова судьба. Мы же с тобой не знаем, как живет твой отец. Наверняка у него уже семья, дети. А может, и раньше все это было… Я особо не спрашивала, а твоя мама лишних слов и не произносила.

      – А когда ты отправила письмо?

      – В четверг.

      – А сколько оно будет идти?

      «Сегодня воскресенье. Выходные считаются или нет? Только бы конверт не затерялся в газетах».

      – Дня четыре, наверное… Я не знаю. Наше дело – ждать.

      – Как зовут моего отца?

      – Андрей Дмитриевич.

      – А фамилия?

      Лиза покачала головой и ответила с той твердостью, с какой лет пять назад, когда мы с Викой были маленькие, отправляла нас спать:

      – Не скажу. Я буду делать только то, что поручила твоя мама. Если окажется, что Андрею Дмитриевичу не нужна дочь, то и нечего его разыскивать. Недостойный он человек. А вот если он объявится, тогда сама с ним и познакомишься.

      Я бы могла поспорить, но это было