Покер на костях. Александр Золотько

Когда-то давно, из самых лучших побуждений, я дал своему сыну свое имя, и теперь за это расплачивается вся моя семья. Кто ж мог тогда, в восемьдесят пятом году, предположить, что маленькое создание, не дотянувшее в весе до четырех килограммов, к четырнадцати годам достигнет роста в метр восемьдесят девять, веса в восемьдесят килограммов, и тембра голоса, почти неотличимого от моего.

      Так что, нас регулярно с ним путают по телефону, особенно, если не сообщают, какого именно Сашу им нужно, старшего или младшего.

      – А вам старшего или младшего? – спросил я.

      – Мне Александра Карловича, – чуть подумав, сообщил голос.

      – Это я.

      – Добрый вечер, – снова поздоровался голос.

      – Добрый вечер, – снова поздоровался я.

      – Мне ваш телефон дали в издательстве, – сообщил голос.

      Я молча подождал продолжения. Знаем мы эти звонки. Особенно после того, как вышел мой бессмертный роман. Почти половина знакомых сочла своим долгом позвонить и назваться поклонником моего писательского таланта. От чужого имени, естественно, позвонить. От имени телестудии, с просьбой об интервью, или там от имени московского издательства. Потом все они начинали смеяться, решив, что таким образом очень тонко пошутили.

      – Але? – напомнил о себе голос в телефонной трубке.

      – Да, – подтвердил я свое присутствие в этом мире.

      – Мне дали ваш телефон в издательстве.

      – И что?

      – Вы Заренко?

      – А вы кто?

      – Александр Карлович, меня зовут Николай, я проездом в Городе и хотел бы с вами поговорить.

      – Автограф взять? – самое обидно было в том, что я не мог по голосу определить, кто именно меня пытается разыграть.

      – Не, – немного растерянно, как мне показалось, сказал Николай.

      – А что же вы хотели мне сообщить?

      – Вы чем сейчас занимаетесь? – вопросом на вопрос ответил далекий Николай.

      – Я сейчас разговариваю с вами по телефону.

      – Я хотел спросить, у вас сейчас работа есть?

      – Для вас? – я, вообще, могу вывести из равновесия практически любого, особенно, если заподозрю его в попытке розыгрыша.

      – Для вас.

      – В смысле?

      – Вы хотите заработать? – проклятый телефон захрипел со свистом, и я с трудом разобрал эти странные, почти нереальные слова.

      – Каким образом? – достаточно нелепо поинтересовался я.

      – Значит, если хотите, то приезжайте сейчас в гостиницу «Турист», номер четыреста восьмой. Спросите Николая Фокина. Фо-ки-на, – мой собеседник уже почти кричал, понимая, что сквозь гвалт, нараставший в моей телефонной трубке, пробиться очень трудно. Одновременно говорили минимум три пары, где-то далеко шли короткие гудки и все это, словно ассорти соусом, было залито выпуском последних новостей государственного радио.

      – Какой номер? – переспросил я на всякий случай.

      – Четыреста восьмой. Я жду. – Николай повесил трубку.

      Здравствуй, Дедушка Мороз. Ты подарки