Улыбка Бультерьера. Книга вторая. Михаил Зайцев

вам спасибо за то, что сказали «прощай», а не «до свидания».

      – Ах-ха-ха… – Я рассмеялся вполне искренне, от души, хлопнул парня по плечу, и на этой веселой ноте мы расстались. Каждый пошел в свою сторону: парень искать ключи, я же скользнул к забору кооперативных гаражей искать в темноте тропинку, которая сравнительно недавно вывела меня к заведению под вывеской «БАР».

      Бесшумно растворившись в темноте, я на всякий случай оглянулся, увидел спину парнишки-бармена и успокоился окончательно. Действительно, смышленый парень не по годам, такой все сделает, как надо, и с его помощью завтра начнутся заковыристые разборки с участием ментов, хомяков и азеров.

      Фантазировать на тему предстоящих разборок я поленился. Все фантазии абсолютно бессмысленны. Как и чего будет, куда, как говорится, кривая выведет, я вряд ли сумею предугадать, да мне это и безразлично, если честно. Я своего добился – пальнул из пушки по воробьям, образно выражаясь, и на все сто девяносто девять процентов уверен – делегация олигархов с рынка ни завтра, ни послезавтра, ни через месяц в деревеньку под Тверью не приедет. О крестьянах, нарушителях правил и понятий рыночной торговли, забудут, уже забыли, не до них, сирых.

      Скоротав дорогу, размышляя о забвении и об особенностях человеческой памяти, я, хвала Будде, без всяких приключений добрался до ворот, за которыми промок, заждавшись седока, мой верный стальной конь. Гаражный сторож получил от меня еще одну зеленую десятку, вручил мне сбереженный шлем, попытался склонить к совместному распитию горячего чая возле теплой электрической печки, но я отказался. Пора ехать, путь предстоит не близкий, а на мокрой дороге особенно не разгонишься, себе дороже. Снова повезет – доберусь к утру.

      Встречу поутру Мирона, совру – дескать, все же успел вчера перед самым закрытием положить деньги на книжку, а знакомая вдовушка среди ночи меня выставила, мол, не сумел ее, знойную женщину, ублажить как следует. Надо бы не забыть, когда буду менять номера мотоцикла и прятать в секретку костюм байкера, еще и побриться. Хотя бы дедовским мечом. Мирону скажу – вдова сначала велела бороду сбрить, чтоб не кололась, а потом пинками из койки погнала…

      Рассуждая о мелочах, подгоняя стык в стык сюжетные линии легенды про сберкассу и про вдовушку, я нахлобучил шлем на промокшую голову, опустил забрало и, махнув на прощанье гостеприимному сторожу, выехал за кооперативные гаражные ворота. На повороте с тихой улочки к окольцевавшей Москву дороге я обогнал черный «БМВ». Быть может, это была машина смышленого бармена, а может, и нет. Номерных знаков «Бумера» я не разглядел, и на мой мотоцикл водитель черной иномарки, уверен, даже и не взглянул.

      Дождь медленно, но верно утихал, в ушах свистел ветер, я устал немного, однако, то была приятная усталость. Я сделал, что хотел, протестировал себя лишний раз и оценил собственную работу на четверку с минусом. Зато развлекся на «пять с плюсом», разнообразил, так сказать, серые крестьянские будни.

      Глава 3

      Я – хулиган

      Домой я добрался только к полудню. После дождя потеплело, и над дорогой клубился такой туман, что временами приходилось ехать