Мост над океаном. Олег Ладыженский

–

      молю, откройся мне, забытая страна!..

      Последняя любовь и первая любовь,

      мой самый краткий мир и самый длинный бой,

      повернутая вспять река былых забот –

      молчит за пядью пядь,

      течет за прядью прядь,

      и жизнь твоя опять прощается с тобой!..

      Дороги поворот, как поворот судьбы;

      я шел по ней вперед – зачем? когда? забыл!

      Надеждам вышел срок, по следу брешут псы;

      скачу меж слов и строк,

      кричу: помилуй, рок!..

      на круг своих дорог вернись, о блудный сын!..

      НОЧНЫЕ ЦИКАДЫ

      Вечному пути Мацуо Басе

      I.ТЕРЦИЯ

      Здравствуй.

      Как жизнь?

      Прощай.

      Мощу пути словами.

      Идите.

      Я за вами.

      Небыль?

      Вечер?

      Небо на плечи.

      Ветер о шиповник

      ночью –

      в клочья.

      Сколько стоишь ты,

      душа?

      Отблеск медного гроша.

      Умирающего спасение –

      в невозможности

      воскресения.

      Мне назначены судьбой

      бой

      и боль.

      Я такого не хотела –

      чтобы тело

      улетело.

      В руку пригоршню дерьма –

      Вот вам

      жизни кутерьма.

      Дрожь

      рук –

      а вдруг?!

      Дети,

      солнце светит где-то.

      Помните это.

      Нерожденные слова горло теребят.

      Я училась убивать –

      начала с себя.

      Небо

      требует мзды

      с каждой шлюхи-звезды.

      Крики, лица, толкотня.

      Застрелитесь

      без меня.

      Не кричите.

      это я –

      на изломе острия.

      Отвечаю палачу:

      – Я не плачу.

      Я плачу.

      Можно сказать смело:

      – Смерть, не сметь!..

      Посмела.

      Телами

      гасили

      пламя.

      Ухожу.

      Махните мне рукой.

      По ножу – в покой.

      Месть

      Творцу

      не к лицу.

      К чему мне эти минуты,

      Продлившие осенний дождь?..

      Еще одна цикада в хоре.

      Кажется: лишь миг – и я пойму,

      почему

      так трудно одному.

      На том, последнем рубеже,

      где мы – еще,

      а не уже…

      Хоть одной ногой –

      но в огонь.

      В огонь.

      Шепчут листья

      на ветру:

      "Я умру…"

      В клеточку плаха, в елочку дыба.

      Сдохнуть бы от страха! –

      видно, не судьба

      Рубежи – стеной.

      Пришли.

      За мной.

      Орган вскипает

      Токкатой Баха.

      Мечты о пиве.

      Великое Дао,

      Скажи, пожалуйста:

      Какого хрена?!

      Бурак в тарелке

      Натерт