Стихи и песни. 1990—2020. Артур Арапов

е Ridero

      Предисловие

      Дорогие читатели, вот вы и держите в руках книгу, которая писалась не один год, а, как говорит само название, целых тридцать лет. Конечно, писал я её все эти годы не сидя за столом, а по ходу жизни, в череде радостей, проблем и всех прочих обстоятельств. Вошедшие в неё стихи и песни долгое время копились в рукописных черновиках, на десятках общих тетрадей, а также долгое время на компьютере, в отпечатанном виде. Жизнь то ползла, то летела, менялись краски и декорации мира. И моё мировоззрение, что прекрасно видно по стихам и песням, тоже менялось. Но некая душевная составляющая, как мне кажется, оставалась неизменной. Верю, мой труд не пропадёт напрасно и вы его примете и прочувствуете.

Артур Арапов 2020

      1990 – 2000

      Ах, зачем говорят

      Ах, зачем говорят,

      Ну зачем говорят

      Здесь, в стране дураков, все подряд,

      Вечный бред этих слов,

      Что в стране дураков

      Не хватает, увы, мудрецов?

      Вот родится мудрец,

      Тот, кому Бог – отец.

      Ну кто скажет ему «молодец»?

      Пусть умён, пусть смышлён,

      Пусть хоть чем наделён,

      Да кому здесь, скажи, нужен он?

      Он воскликнет: «Эй, друг,

      Посмотри-ка вокруг!

      Как живём мы? Как будто без рук!»

      И готов вновь и вновь

      Проливать свою кровь,

      Лишь бы сеять повсюду любовь.

      А его не поймут,

      А его засмеют,

      И над ним учинят самосуд.

      «Никчему нас учить!

      Тебя лучше казнить!

      Слишком ты уж умён, чтобы жить!»

Середина 90-х

      Белым пухом запорошило

      Белым пухом запорошило,

      Но не небо хмурит бровь.

      Это сердце затревожило,

      Вспомнив первую любовь.

      Это сердце вновь волнуется —

      Чувства хлынули рекой,

      От того, что не целуется

      Вновь любимая со мной.

      Я брожу один по холоду,

      По обломкам первых чувств.

      Не сберёг святого с молоду

      Я впотьмах своих безумств.

      То, что было, возвратить нельзя.

      Что ж, глупец, доволен будь!

      Сердце, словно по ножу скользя,

      Болью скрасит весь твой путь.

Ноябрь 1994

      Бессонница-проказница

      Ой, расскажи мне, расскажи,

      Бессонница-проказница,

      О том, как где-то там, в тиши,

      Ждёт милого красавица.

      С мечтами белоснежными

      В оконце отворённое

      Глядит глазами нежными

      Она – в меня влюблённая.

      На сердце не тоя тоски,

      Ты расскажи, бессонница,

      О том, что с нею мы близки

      Так, что нельзя опомнится!

      С желаньями безумными

      Никак не в силах справится,

      Ночами звёздно-лунными

      Ждёт милого красавица!

      На подоконнике свеча,

      А над столом – пушистый пар.

      О чём-то весело бурча

      Там разгулялся самовар.

      И как мне рады там всегда!

      Что даже и не верится!

      Ну, отпуская меня, беда!

      Меня ждёт моя девица!

26 ноября 1995

      Были-жили дедка с бабкой

      Были-жили дедка с бабкой

      Во дому совсем дрянном.

      Им дано судьбою гадкой

      Было – смерти ждать вдвоём.

      Ни детей, ни утешенья,

      День и ночь – одно и тож.

      Ну с чего взять развлеченья?

      Что у старости урвёшь?

      Дед хотя и дурачина,

      То не главная беда.

      Родила бы бабка сына,

      Да не те уже года.

      Зубы-то, и те то сгнили,

      Что тут скажешь о другом?!

      С заду жди одной ванили,

      Да и то давно с песком!

      Что и та в хлеву корова,

      Что с ней взять? – одни рога!

      Без быка уж чуть здорова,

      Не дождёшься молока!

      То не жизнь, то просто скука,

      Беспросветная зима…

      И решились сляпать внука

      Из коровьего