По белому огню чёрным огнём. Михаэль Казакевич

же он только выходит с ними на связь в спиритических сеансах.

      Доказать это он, конечно, не может, но иногда просто удивляет своих читателей неожиданно волшебными текстами.

      Поэт пишет стихи уже три с половиной года, и каждый день – новый стих.

      Подчиняясь требованиям душ из прошлого, а возможно, советам своих друзей, он начал систематизировать свои стихи и печатать книги.

      Чем-то поэт, конечно, награжден, но этим не гордится. Остальное – в стихах.

      Спешите их читать, но не торопитесь прочесть. И знайте: в то время, когда вы читаете эти строки, поэт продолжает творить.

      От автора

      А Бог не с каждым вдруг вступает в диалог

      И не нальёт за просто так стаканчик чая.

      Так трудно жить, когда тебя не выбрал Бог,

      Но не печалься, к смерти точно полегчает.

Из стихотворения «Алло, Всевышний»

      Представьте себе фантастический сюжет. Люди – это души, надевающие на себя тела, живущие для того, чтобы что-то найти и исправить в своей жизни, в своей душе и этим влиять на весь мир. Души не умирают. Всё, что создано в духовном мире, вечно. И все кружатся в круговороте событий. Жизнь – это прекрасный шанс. Когда-то была создана одна душа, только одна. Она есть и сейчас, и каждый из нас может для неё сделать что-нибудь хорошее. Только, чтобы сделать, надо почувствовать себя её частью.

      Может быть, вас удивит неожиданная терминология автора, называющего душу «светом Творца в измученных бокалах», которую вручают как копию с той единственной Божественной души: «Взял – работай. Целый век работай!» (стихотворение «Боль седьмого неба»). Может быть, кого-то оскорбит тон разговора со Всевышним. Простите автору великодушно, это выражение дружбы. Да, автор и с дьяволом знаком.

      Книга эта не для развлечения написана, нет. Она о жизни, о месте человека в ней. Эта книга о любви к Богу, создавшему наш мир и дающему нам жизнь. Написал её человек не столько верующий, сколько знающий. Стоит почитать, хотя бы разок. Вдруг понравится.

      И ещё – эти стихи не написаны самим автором. Ребёнка делают трое: мать, отец, а Бог вкладывает в их творение душу. Стихи пишут двое – автор и Бог. Автор поднимает просьбу-молитву. В ответ ему протягивается мудрость духовных миров. Чтобы молитва прорвалась вверх, её надо смочить слезами, доведя себя до состояния «разбитого сердца». Далее наступает техническая часть работы – расстановка знаков препинания. В итоге получаются не стихотворения, но стихосотворения. Поверьте мне, стихосотворение всегда отличается от стихотворения тем, что вызывает в душах читателей те же чувства, которые испытывал сам автор.

      Не торопитесь прочесть. Думайте. Отложите на время в сторону и вернитесь позже. Откройте этим словам свою душу. Пропустите через сердце – через оба сердца вашей души.

      По белому огню чёрным огнём

      Огонь твоих боёв во мне горит.

      Мой враг силён, тобою не разбит.

      Тугая тетива в бою дрожит.

      Стрела стиха тонка, точна летит.

      Былых не удержать сражений щит.

      Рука моя слаба, не страшен вид.

      Ищу я тайный код твоих молитв.

      Теряет во мне крик свой грозный ритм.

      Желаний не испить твоих мне боль.

      В бою смешаю с кровью пота соль.

      Да ноты твои страстные стихов

      Не долетят до чёрных облаков.

      А веры мало, чтоб развеять грусть.

      А вспыхнув раз, опять я не зажгусь.

      На миг вам осветив надеждой путь,

      Уйду во тьму и больше не вернусь.

      Ну а пока течёт моя строка,

      Зажжённая рука, моя рука

      На тучах неба пишет ночью, днём

      По белому огню чёрным огнём.

      Да, не поэт

      Да, не поэт, ведь не был никогда им.

      Да, не жалел, а убивал врагов.

      Души замёрзшей лёд топил стихами –

      Смывала кровь границы берегов.

      Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.

      Играю словом, вынув из печи.

      И, обжигая и калеча пальцы,

      Краду вам свет, где бьют его ключи.

      Псалмы

      Проходят годы, исчезают, тают в дым,

      И древний Рим застыл у ног Иерусалима.

      Я не читаю, я пишу вам Теилим.

      Читайте, люди, – это так необходимо.

      Простые сыплются из рук моих слова,

      И ранят сердце, и меняют людям души,

      С меня слетают как осенняя листва.

      Я вас лишаю, попадая, равнодушья.

      Согрейте дух ваш в свете чудного огня,

      Огня души – пока его пылает пламя

      И