Игры на кровь. Сергей Игнатьев

что-то бурно обсуждающих и заливисто смеющихся… Я с некоторым сожалением проследовал мимо.

      Мы работали. Нам нужно было найти Цель. Того типа, что запечатлелся в сознании очкарика. Того типа, что, по пока неясной нам причине, решил обратить его, сделав одним из нас.

      – Пока все чисто… – Крюшон периодически прикрывал глаза и вертел в пальцах узкий гранатовый цилиндрик: сканировал прохожих.

      Мы подошли к главному корпусу. На ступенях курила шумная толпа студентов. Я пробежался по ним цепким взглядом, стараясь не упустить и… Не может быть! Неужели нам сегодня так везет?

      – Есть! – тут же пробормотал Крюшон. Цилиндрик, зажатый в его пальцах, заиграл рубиновыми искорками.

      – Я его вижу… – сказал я, глядя на спускающегося по ступеням лохматого паренька с бородкой, в серой куртке и с бусинами плеера в ушах…

      – Игорь, Крюшон, ведем его до выхода. За пределами территории будем брать…

      Небрежно шаркая ногами и глядя по сторонам, Цель прошествовала мимо нас.

      Чуть отстав друг от друга, дабы не вызывать подозрений, мы последовали за ним.

      Миновав проходную, паренек направился к торговой палатке, взял себе бутылку «Кока-колы» и пакет сырных чипсов. С хрустом уплетая эту подростковую мерзость и покачивая головой в такт орущей в наушниках музыке, направился в сторону метро.

      Двигаясь неспешным прогулочным шагом, поглощенный своей музыкой, он совсем не замечал медленно движущийся следом черный «БМВ»…

      – Ну что, пора? – с нетерпением спросил Крюшон, зажимая в зубах сигарету, проверяя обойму в своем «ПМ».

      Я не отрывал глаз от Цели.

      В данный момент сутулая спина в серой куртке, с вместительным спортивным рюкзаком, скрылась за переносным щитом, возвещающим об аварийных работах. Возле него толпились, что-то бурно обсуждая, люди в ярко-оранжевых куртках.

      – Слишком много народу… – пробормотал я. – Пусть он войдет в сквер…

      Но паренек не успел дойти до сквера.

      – Какого?.. – Игорь вдавил педаль тормоза.

      Строители в оранжевых крутках, завидев паренька, мигом прекратили свой спор. На ходу выхватывая из-под курток пистолеты, они кинулись ему наперерез…

      Взревел мотор припаркованного возле обочины «КАМАЗа», чей кузов тоже был выкрашен в оранжевый.

      Сноровисто заломив пареньку руки, «оранжевые» потащили его к машине.

      – Это, мля, что еще за стахановцы? – Крюшон оторопело смотрел на происходящее, забыв про зажатую в пальцах тлеющую сигарету.

      Не сговариваясь, мы повыскакивали из машины.

      «КАМАЗ» начал выруливать на проезжую часть… Сжимая в одной руке удостоверение с закрепленным серебристым знаком Комитета безопасности, я выбежал прямо перед ним, преграждая выезд.

      Из кабины высунулся плечистый коротко стриженый субъект.

      – Уйди с дороги! – заорал он, перекрывая шум мотора. – Задавлю нах…!

      – КБСК! Здесь проводится спецоперация! Вы кто такие вообще? – заорал я в ответ, потрясая удостоверением.

      –