Полное собрание стихотворений. Дмитрий Кленовский

не знаю! Душа, что девица

      На смотринах стоит своих:

      И мечтается, и не верится,

      И рассудит ее – Жених.

      1951

      113

      Темен путь среди земного мрака…

      Как могу понять себя, познать я?!

      Так сургуч не понимает знаков

      В нем навек оттиснутых печатью.

      Но разящее прикосновенье

      Ощутил он в трепете и дрожи

      И хранит прекрасное раненье —

      Оттиск духа на остывшей коже.

      И пускай еще никак сегодня

      Не прочесть мне своего названья, —

      Знаю я: на мне печать Господня!

      Мне довольно этого сознанья.

      1950

      114

      Я вышел навстречу небу.

      Становится все свежей…

      Я там, где ни разу не был, —

      На крайней земной меже.

      Осталось лишь оторваться

      От этих последних скал.

      Боишься? Зачем бояться!

      Ведь ты это сам искал!

      Мучительное усилье —

      И стало легко опять.

      Ты чувствуешь? Это – крылья!

      Ты можешь уже летать!

      1951

      115

      Высох ключ, струившийся в овраге.

      Полдень жжет. Но вот, взгляни сюда:

      В полом пне немного мутной влаги —

      Дождевая, прелая вода.

      Не расплескивай ее, играя

      Хворостинкой! Может быть, она,

      Скудная и жалкая такая,

      Все-таки кому-нибудь нужна!

      Может быть, придут ее напиться

      Завтра утром белка или еж…

      Или сам ты (может все случиться!)

      К ней с последней радостью прильнешь.

      1950

      116

      В тот край дорога неисхожена

      И вьется тропкою глухой,

      И хохотом вспугнет прохожего

      Под вечер леший за ольхой.

      Но неприметными приметами.

      Кто ей доверился, ведом:

      Слетает лист (хотя не лето ли).

      Вздохнет без ветра лес кругом;

      Да выйдет из кустов медведица.

      Лизнет в ладонь – и снова прочь…

      И если все-таки не верится.

      То, значит, нечем и помочь.

      1950

      117

      Пирог с грибами стынет на столе.

      Меня зовут. Бегу огромным садом.

      Вот этот полдень, в Царском ли Селе

      Иль в Павловске, он здесь, со мною рядом.

      Он был хорош не только тишиной,

      Не только беззаботностью и ленью, —

      Он был взыскательный учитель мой

      И научил высокому уменью:

      Уменью жить цезурою стиха,

      Как эти вот дворцы, аллеи, шлюзы,

      Как тот кувшин в бессмертных черепках,

      Откуда пили ласточки и музы.

      1951

      118

      Уже сентябрь позолотил листы

      Над статуями в дремлющих аллеях.

      Не торопись! Пока не умер ты —

      Не облетят они и не истлеют.

      И отражаться лебеди в прудах

      Не перестанут, и дворец не рухнет

      И Пушкин будет жив, и на орлах

      Екатерины солнце