Сочинения русского периода. Стихотворения и переводы. Роман в стихах. Из переписки. Том II. Лев Гомолицкий

оплошно в тайны мать —

      свой первый опыт помятуя:

      кладбище поле лес овраг

      места их бесприютной встречи

      с оглядкой кутает он плечи

      соразмеряя с девой шаг

      не успевая соразмерить

      лиш слов порою и она

      уж замыкается бледна —

      ему ж легко: не нужно мерить

      себя величием времен

      и в бурях сих целится он

      любовь их тлится задыхаясь

      уж не довольствуясь собой

      среди чужих домов скитаясь

      побег обдумывая свой

      и больше нету сил томиться

      от ложных планов ум кружится:

      в широкий мир вниз головой

      решает броситься герой

      скачок опасный неизбежным

      им кажется – она в слезах

      в разлуки горе безнадежном

      они прощаются в кустах

      но свершено – в окне вагонном

      несется в омуте бездонном

      кругла зловеща и хладна

      пустая белая луна

      в ее призрачные туманы

      (в них вещ уже не вещ а вей)

      уходят жизней и полей

      геометрические планы:

      вещественное тот же прах

      так спички обгоревшей взмах

      восьмерку оставляет в зреньи

      но все тусклей никлее след —

      так жизнь была и жизни нет

      в я новом тень воспоминанья

      лиш протечот порой бледна

      как сквозь дорожные мельканья

      зловещеликая луна

      Глава восьмая

      вот он чертежник вот актером

      с бродячей трупой ездит он

      на полустанке мрачным взором

      в горящий семафор вперен

      на сквозняке за кассой сонной

      с дырявым пледом на ногах

      над зала пропастью бездонной

      бессонный укрощая страх

      он видит: ложной был мечтою

      сей путь и вот уж перед ним

      Варшава – тупо недвижим

      он под чугунною пятою

      повисшей с чорново седла

      стоит на площади бездомный

      пред ним холодный мир огромный

      чужой и каменный встает

      куда идти? но он идет

      среди цветных реклам шипящих

      средь улиц празднично кипящих

      идет: кружится голова

      от голода – бездомной ночи

      но мысль надменная жива

      горят безумной верой очи:

      он здесь лишеньем и трудом

      свой возведет на камнях дом

      и впрямь возводит но далеко

      ещо: в труде не видно прока

      пока ж на почте пострестант:

      отчаянные утешенья

      и Вислы мелкое движенье

      и сыпь песка и ток лопат

      и снов туманный вертоград

      вот он лопатою ломает

      замерзлый каменный песок

      сломав в пустую тьму бросает

      и рядом тот же плеск и ток

      сосед невидимый вздыхает

      лопату чистит и затем

      как он – безвидное бросает

      в метафизическую темь

      за Вислой первая сирена

      стенает скорбная – у ног

      белеет изморозь иль пена

      иль