Стрелы в полёте. Алексей Корепанов

Дело принимало неожиданно опасный оборот. Перспектива оказаться в гипсе, если вообще не в реанимации, радовать никак не могла.

      – А ты говоришь – принимай как игру, – с кривой усмешкой сказал он. – Хорошенькая игра! Членовредительства мне для полного счастья только и не хватало… Не пора ли обратиться за поддержкой к нашим доблестным ментам?

      – И что же ты им скажешь?

      – Ну… – Сергей сделал неопределенный жест.

      Да, действительно, разговор с блюстителями порядка вряд ли бы получился. В лучшем случае таких заявителей послали бы подальше, в худшем – заподозрили бы в мании преследования и могли похлопотать насчет психбольницы…

      Игра, при ближайшем рассмотрении, оказалась небезопасной… и азартной. И Сергей знал, что не может просто так вот бросить карты на стол, встать и покинуть казино. Его участие в игре было обязательным.

      Он поднял голову и наткнулся взглядом на напряженный взгляд того, кто, как и он, должен был принять участие в Ритуале, призванном изменить что-то в этом мире. В лучшую ли, в худшую ли сторону, но – изменить.

      Некоторое время они молча смотрели в глаза друг другу.

      – Ладно, – сказал наконец Сергей. – Вызывай такси, пора ехать. Осмотрюсь, может и засеку кого-нибудь. Во всяком случае, серый «пежо» не пропущу.

      Юра-Большевик шумно выдохнул и поднялся, опираясь на трость:

      – Подожди, старик, я сейчас.

      Он уковылял в прихожую, и стук его трости затих где-то в глубинах квартиры. Сергей отрешенно уставился в окно, за которым серело обычное февральское небо, просеиваясь сквозь голые ветви тополей. Где-то там, под этим небом, искали друг друга потомки жителей легендарного острова, погребенного в морских пучинах тысячи лет назад, и где-то там же разъезжал на сером «пежо» некто, знавший гораздо больше других…

      Сергей понимал, что не может сделать выбор, потому что выбора у него просто не было.

      Вновь раздался, теперь уже приближаясь, стук трости. Сергей повернул голову от окна.

      – Вот, – Большевик положил на стол ключи с изящным костяным брелоком.

      – Возьмешь на стоянке мой «опель» – это лучший вариант, на фиг нам такси. А я им сейчас туда позвоню, на стоянку, предупрежу. Мобильник тоже возьмешь, будешь звонить, если что… Номер я тебе запишу. Глотни-ка пару таблеток, – Большевик вынул из кармана пупырчатую аптечную упаковку и пояснил: – «Контралко», противоалкогольные. Это если дыхнуть попросят.

      – Может, лучше все-таки на такси? – неуверенно сказал Сергей. – Остановят, а я… Чужая машина…

      – Не лучше! – отрезал Большевик. – А если остановят – вот, держи. – Он вытянул из того же кармана несколько сложенных пополам бледно-зеленых купюр с портретом заокеанского президента, напомнив Сергею фокусника, раз за разом извлекающего из цилиндра всякую всячину. – Отмажешься. Но лучше, конечно, не попадайся. Да тут и делов-то – до вокзала и обратно. Едь аккуратненько – и никаких проблем. Водишь-то нормально?

      – Водил дядин «порше» – вроде бы все о'кей. И в армии. Правда, практики маловато