Следы богов. Наталья Солнцева

не рассказывала. Да и что говорить-то? Вся ее жизнь текла без изменений. Один день сменялся другим, вот и все новости. На вопросы родителей она либо глупо улыбалась в ответ, либо несла такую чепуху, что совестно становилось.

      – Почему Бог не дал нам с тобой сына? – спросил генерал.

      Жена только пожала плечами. Он и не ждал ответа. Откуда ей знать?

      – Ленке письмо пришло, – невпопад сказала Элеонора Евгеньевна. – На наш адрес.

      – Сюда, на дачу? – удивился генерал.

      Она кивнула.

      – От кого?

      – Без обратного адреса.

      – Дай-ка мне!

      Генеральша резво сбегала на веранду и вернулась с письмом в руках.

      – Вот.

      Елене никогда никто не писал. В основном потому, что она ленилась отвечать. Даже сидеть в Интернете и переписываться по электронке или болтать по скайпу, как стало модным, она не удосуживалась. Слуцким приходила корреспонденция только от родственников из Самары и бывших сослуживцев генерала. Больше они ни с кем не общались.

      Плотный конверт был открыт, внутри него виднелась голубая бумага хорошего качества.

      – Ты распечатала? – сердито спросил Никодим Петрович.

      – Ну да…

      – Нехорошо это.

      Элеонора Евгеньевна и сама понимала, что поступила некрасиво. Но уж очень хотелось узнать, о чем пишет неизвестный, не пожелавший указать своего адреса.

      – Мы потом заклеим, Леночка и не заметит, – виновато опустила она глаза. – Да там нет ничего такого… Почитай.

      Генерал секунду поколебался и вытащил из конверта голубой листок. На нем красивыми буквами было выведено: «Метро Китай-город». И все.

      – Странно… – сказал он.

      – Вот и я говорю, странно, – почему-то шепотом подтвердила жена.

      Никодим Петрович перевернул конверт. Там, где положено, был написан адрес их дачи в Подлипках, а получателем указана Елена Никодимовна Слуцкая.

      – Почерк какой чудной, – заметил он. – Будто каждую буковку старательно выводили, как китайский иероглиф.

      Элеонора Евгеньевна только кивнула…

      Глава 3

      По шоссе к выезду из города мчался неприметный автомобиль – потрепанный «Жигуль» зеленого цвета. У бензозаправки он притормозил. Из окна высунулся некто в черной маске с прорезями для глаз, лениво осмотрелся и лупанул по недавно выстроенному стильному павильончику из автомата.

      Посыпались витрины, в грохоте и звоне потонул истерический крик продавщицы, торговавшей в павильончике сопутствующими товарами. Двое рабочих в фирменных комбинезонах упали на асфальт ни живы, ни мертвы. Оператор заправочной станции хватал ртом воздух. Он был сердечником.

      Взвизгнув на лихом повороте резиной, «Жигуль» рванул прочь, стремительно удаляясь.

      Первым пришел в себя молоденький автомеханик, осуществлявший мелкий ремонт машин.

      – Что это было, Серый? – дрожащим голосом спросил он у старшего товарища, который все еще лежал, прикрывая голову руками.

      Тот