Мертвая бухта. Владимир Колычев

просила…

      – Вчера приходил? – Я требовательно смотрел на Марту.

      – Да, вчера было…

      – А кому вы говорили о том, что меня бросила девушка?

      – Я об этом кому-то говорила? – Ее чуть не затрясло от возмущения.

      – Ваш зять этого не знал?

      – Мой зять?!

      – Он заглядывал ко мне сегодня.

      – Павел?! К вам? Ну да, он выходил куда-то…

      – Он видел, как вы выходили от меня, и думает, что у нас с вами роман.

      – Ну нет! – запаниковала Марта.

      – Хочет, чтобы у нас был роман. Хочет, чтобы вы перестали жить прошлым. Заботится о вашем душевном здоровье.

      – Я с ним поговорю!

      – Не надо. Если вы хотя бы немного уважаете меня. Как соседа. Не хочу выглядеть ябедой в глазах вашего зятя.

      – Ну, хорошо.

      – А вы можете наказать Павла?

      – Наказать?

      – А разве вы сейчас не об этом подумали?

      – Э-э… Мне кажется, вы задаете много вопросов.

      – Это для вашей же пользы. Признайтесь, что за год траура в вас накопилось столько всего, вам нужно выговориться, может, потому вы и терпите меня. Не гоните, хотя должны остаться с мужем. Наедине с памятью о нем.

      – Выговориться? Не знаю… – Марта исподлобья смотрела на меня. – Но я действительно вас терплю.

      – Тогда я могу задать вам еще один вопрос? – с благодушной улыбкой спросил я.

      – Ну, ночь длинная, – одними уголками глаз усмехнулась она.

      – Ваш зять Павел как-то зависит от вас?

      – В каком смысле?

      – Чем он занимается, где работает?

      – Сбытом занимается. Подсолнечное масло, томатная паста, кетчупы. Все, что производит наш комбинат.

      – Ваш комбинат?

      – Ну, в общем, да…

      – А кто управляет вашим комбинатом?

      – Это так важно? – Марта смотрела на меня чуть ли не враждебно. Вдруг я втираюсь к ней в доверие с целью отбить бизнес или вроде того.

      – Павел может управлять вашим комбинатом? Как-никак зять.

      – Может… И хочет, – немного подумав, добавила она.

      – Но вы ему не даете?

      – Ну, почему же я ему не даю?.. Рано ему еще… Да и Семен просил… – Она вдруг резко оборвала себя и заявила: – Ваш вопрос закончился. Мне уже пора!

      Я протянул руку в сторону выхода: «Прошу!»

      Марта шла нерешительно, с оглядкой, все время оборачивалась, проверяя, не исчез ли я. Ночная прогулка по кладбищу щекотала мне нервы, но страха не было. И покойники не выходили к нам, не хватали за ноги. Но Марта пребывала в тревожном ожидании, похоже, постоянное общение с духом покойного мужа не привило ей иммунитет к страху перед сверхъестественным.

      – Страшно было? – уже у ворот ее дома спросил я.

      Марта кивнула, исподлобья глядя на меня.

      – А как же вы сами по кладбищу, ночью?

      – Ночью?.. Ночью я по кладбищу не хожу.

      – Но живете рядом.

      – Я привыкла.

      – И любовь к мужу оберегает?

      – Не ваше… Да, и любовь к мужу оберегает.

      – Он всегда где-то рядом… Где вы его вчера видели?

      – На