Свобода или смерть: трагикомическая фантазия (сборник). Леонид Филатов

воронка

      Песочных часов!..

      И вспомнится дом,

      И колодезный скрип,

      И пальба петухов,

      И – как виноградинка

      В желтой пыли —

      Смуглозадый детеныш…

      В ту давнюю пору

      Я был беспечален,

      Лукав и дотошен,

      И – самое главное! —

      Чист от долгов

      И далек от стихов…

      Малыш! Ты покамест

      Не знаешь своих

      Обязательств и прав,

      И взрослая жизнь

      Не вмещается в рамки

      Ребячьих законов:

      Ты встретишь врагов,

      Что сильней и страшней

      Многоглавых драконов,

      С которыми ты

      Без труда расправлялся

      На сказочной Каф…

      …И вспомнится юность,

      Такая вчерашняя…

      О, неужель

      Мне больше не плакать

      От той безотчетной

      И ласковой грусти,

      Как в полночь, когда

      Предо мною взошли

      Изумленные груди, —

      Светло и бесшумно,

      Как в звездных озерах

      Всплывает форель!..

      Любимая спит,

      Утомленная праздником

      Нашей любви…

      Светлеет восток…

      Голосят петухи…

      Оживают селенья…

      И я, опасаясь

      Чуть слышным касаньем

      Спугнуть сновиденья,

      Целую святые,

      Прохладные, чистые

      Губы твои!..

      Тебе ль огорчаться?

      Ты прожил счастливую

      Жизнь, Насими, —

      Ты знал и любовь,

      И ночные костры,

      И прекрасные строки!

      …Как в солнечном яблоке

      Бродят густые

      Осенние соки —

      Так бродят во мне

      Сокровенные боли

      Родимой земли!

      Держись, Насими,

      Ни слезинки, ни крика,

      Ни вздоха, – держись!

      Пусть память – как книга

      Шуршит на ветру

      За страницей страница…

      Палач не позволит —

      Одна за другой —

      Им опять повториться,

      И надо успеть

      Пролистать до конца

      Эту славную жизнь…

      Пусть жизнь Насими

      Продолжается в этих

      Звенящих стихах!..

      Еще не однажды

      На этой планете

      С приходом рассвета

      Сверкать топорам,

      Воздвигаться помостам

      И толпам стихать

      При виде последнего

      Всхлипа артерий

      На шее Поэта!..

      Поэты уходят

      От теплых домов,

      От детей, от семьи…

      Поэты уходят,

      Послушные вечному

      Зову дороги…

      Но смерть им всегда

      Одинаково рано

      Подводит итоги:

      Три полных десятка,

      Четвертый – враги

      Оборвут на семи…

      В поэтоубийстве

      Решает суровая

      Точность часов —

      Из тысячи пуль

      Повезет хоть одной,

      Но узнать бы – которой?.

      О