Кровавое сияние небес. Маргарита Малинина

в невысокие стены и берущийся толстыми лапищами за маленький белый полуторалитровый чайник, который только что вскипел. Перед этим Исирман достал чашку из буфета, намного меньше его собственной, для меня и кинул в обе по пакетику чая.

      – Халву будешь?

      – Нет, спасибо, я пустой пью. – Не хотелось объедать человека. И так обременяю его своим любопытством. То есть пока не обременяю, но вот-вот начну.

      – Так какие у тебя вопросы, деточка? Ничего, что я на «ты»?

      – Все нормально. Расскажите, пожалуйста, про эти красные шары, или что там люди видят над полем? И где, кстати, это поле?

      – Это не совсем поле, это… А ты записывать будешь? Где твой диктофон?

      Ах, ну да! Я же типа журналист. Как я могла забыть о таких вещах? Тем более эта запись может потом пригодиться, вдруг я что-нибудь забуду важное. Или хоть Таньке дать послушать.

      – У меня в телефоне есть. – Я достала из кармана мобильный и включила в нем необходимую функцию.

      – Еще год назад администрация задумала установить в городе открытую концертную площадку, – продолжил владелец гостиницы, – но что-то у них не пошло, то ли финансирования не хватило, то ли еще что-то, в общем, стройку прикрыли. Ограждать территорию не стали, просто унесли все материалы куда-то… А до этого там старые одноэтажные избы стояли, их снесли. В двух еще жили люди, им квартиры дали, ну а остальные пустые, горевшие да сгнившие. Только вид города портили. Хотя сейчас лучше не стало: пустая, зарастающая травой площадка и недостроенная сцена. Однако молодежи нравится, и периодически туда парочки бегают. Эх, мне бы их годы… – размечтался Эдуард Петрович, почесал бородку и отхлебнул из кружки.

      – А что огни-то? – попыталась я направить его в нужное мне русло.

      – Огни появились полгода назад, зимой. Помню, тогда еще жуткое убийство было на этой стройке…

      – Какое убийство? – насторожилась я.

      – Алкоголика грохнули. Свои же. Собутыльники.

      – Да почему же жуткое? – удивилась я, привыкшая к таким мерзостям и жестокостям, что в пору уже самой снимать триллеры всякие. Взять всю мою жизнь и перенести в сценарий, частей на пять хватит. А то и больше. «Сага о Юлии, часть 9-я», круто, да?

      – Что круто? – изумился мужик.

      – Ой, это я не вам.

      – Понимаю, вы в своей Москве привыкли к так называемой «бытовухе», но у нас городок маленький, культурный, все всех знают, не напрямик, конечно, а через знакомых, и убийства здесь – редкий случай.

      – А мы не из Москвы. Но и у нас убийства уже никого не удивляют.

      – Как не из Москвы? – «сочаёвник», казалось бы, расстроился. Даже кружку отставил. – А что у вас за газета?

      – «Областной вестник», – повторила я. – Редакция находится в области.

      – А-а… А я думал, слава о нашем городке уже до столицы добралась…

      – У вас тут дочерей мэра убили, я думаю, это обязательно должны были отразить в новостях на федеральных каналах.

      – Это-то конечно! Я про неопознанные объекты.

      – Насколько я знаю,