Золотой иероглиф. Дмитрий Дубинин

оказалась дома, одетая, как всегда, в застиранный халат с минимальным количеством пуговиц. Перегара на этот раз я не ощутил. Мы поздоровались: я, соблюдая деловитость, она, как всегда, кокетливо.

      – Позвонить можно? – осведомился я. – Не могу в квартиру попасть.

      – Конечно, – откликнулась соседка (черт, как же ее звать-то?) и пригласила пройти.

      – Здрасьте, дядя Андрей, – промяукала ее бедолага-дочь.

      – Привет-привет, – рассеянно отозвался я.

      – А я слышала, как к вам сегодня ночью приходили, – вдруг сказала девочка. Я насторожился.

      – Ночью? – переспросил я. – Во сколько?

      – Не знаю. Темно было. Я голоса слышала, потом что-то стукало.

      – Ну, может быть, примерно, помнишь? В час ночи? В пять утра?

      – Откуда я знаю, – развела руками девчонка. В свои без малого тринадцать лет она все еще училась в третьем классе школы для олигофренов и, насколько я знал, не умела определять время по часам…

      – Ей это приснилось, – встряла мамаша. Она поставила телефонный аппарат на тумбочку и села рядом в кресло, закинув ногу на ногу.

      – А вы сами ничего не слышали? – спросил я, стараясь, чтобы мой взгляд не падал на голые ляжки. Тем более, что смотреть на них с похмелья, да еще после проведенной бурной ночки с красивой и жутко страстной женщиной было тошно вдвойне.

      Соседка повела плечами.

      – Я хорошо сплю, – произнесла она, изо всех сил стараясь вложить в эту фразу двусмысленность.

      Я промолчал и стал набирать номер. Разумеется, не 02 – там обычно долго копаются, а напрямую – нашего райотдела.

      – Ограбление, – сказал я без долгих предисловий. – Частная квартира, адрес… И исчезла хозяйка… Говорит хозяин. Да. Фамилия моя – Маскаев… Мас-ка-ев. Да… Андрей Николаевич.

      Когда мы уже несколько лет жили с Татьяной вместе, завод, где я трудился в отделе снабжения, стал понемногу испускать дух. Пришлось уволиться, вытрясти

      из администрации немного денег, оформить загранпаспорт и, подобно тысячам себе подобных, мотаться за тряпьем в Китай. Через полгода я открыл «точку» на барахолке и купил подержанные «жигули».

      Скоро начались наезды. Нет, не рэкетирские – с этой ордой я умел ладить, тем более, что у меня почему-то всегда было немало хороших знакомых среди местной гопоты. Словом, три шкуры «контролеры» с меня драть не стали, ограничились одной, да и то не в полной мере… На меня наехала моя бывшая жена Валя Лоскутова, на которой я когда-то имел несчастье быть женатым. Она раньше получала от меня не так много (сколько может зарабатывать в наше время простой инженер?!), но вдруг вспомнила про алименты и подняла бучу. Я знал, что она живет, не будучи расписанной, с породистым бультерьером и не слишком чистым на руку следователем, который катается на «форде» и совсем не торопится с усыновлением нашего с Валькой отпрыска, а посему сделал вывод, что моя бывшая супруга просто захотела «восстановить справедливость»… Лучше уж разрешала