Пиковая Дама. Максим Кабир

синие наличники, просторная веранда. Сразу за забором начинался лес. Стройные сосны устремлялись мачтами в свинцовые небеса. Пахло смолой.

      Дорогу подсказал цыганистый мальчишка, ремонтирующий на улице велосипед.

      – Семнадцатый дом? Катите до тупика. Вы к дяде Юре?

      – Ага.

      – Передайте, что маме уже лучше. Спасибо ему.

* * *

      …Антон поднял ворот и зашагал мимо горы хвороста, пустой будки и пустого загона. Часы показывали два пополудни, но в лесу сумерки не заканчивались. Тени перебегали от дерева к дереву, дразнились, путали. Коренья выковыривались из жирной почвы сырыми отростками, розовыми крысиными хвостами.

      «Кто ж ты такой, маг и отшельник?»

      Антон вкарабкался по ступенькам. Веранда была захламлена. Плетеные стулья, тумбы, табуреты. Возможно, Марина нашла бы тут что-нибудь ценное. Внимание привлекли клетки. Под навесом болтался добрый десяток заляпанных пометом птичьих жилищ. Клетки ритмично стукались друг о друга на ветру, в них шевелились опавшие перышки.