Лунная гора. Алтынай Темирова

игры с жизнью не всегда кончаются миром, особенно у тех, кто наделен слишком большой силой. А именно к таким принадлежит таинственный человек-солнце:

      Меня лелеяли века,

      Овевали ветра,

      Омывали воды,

      Заносило Времени песком.

      Запечатлела то навсегда

      Древняя горная скала.

      Кто он такой – скала не расскажет, возможно, и рассказывать не нужно. Прекрасная тайна пусть лучше останется тайной, особенно если человек не в силах вместить ее.

      Я стар, как эти горы,

      Древнее, чем эти холмы,

      Я вечный странник твой,

      И спутник твой,

      Я – Человек!

      Эта замедленность ритма уже иная. В стихотворении «На горе Лунного цветка» был тихий плач о любви – или задушевный разговор о ней же. Здесь – почти религиозный гимн.

      Но человек, конечно же, прославляет и восхваляет не себя. Как бы ни был он могуч и смел, как бы ни оберегал его весь мир, человек все-таки помнит, кто он и откуда:

      Я прошлое твое и настоящее.

      Я твой Огонь, творец!

      Я буду всегда!..

      Всего лишь создание Творца – но Его огонь. Огонь – но от Творца, не сам по себе. Но именно осознавая это со смирением и не кривя душой, принимая себя, человек становится Огнем Творца – солнцем, полным живой творческой силы.

      В том числе, вероятно, и поэтом.

      «London…»

      LONDON –

      каменный «эпос» традиций,

      каменная легенда веков,

      каменная сага

      о прекрасных леди и лордах,

      вдруг ожившая

      в древних, таинственных замках,

      в конце каменных тротуаров!..

      За каждым шагом, как будто

      стучит и бьётся их сердце…

      О, Боги!.. Загадочные истории,

      как клад – в богатом истоке…

      Оглядываю из настоящего,

      общаясь со временем прошлым…

      как с туманом, или с дождями,

      или как с солнцем Азии!..

      О древний Альбион!

      Ты соткан из фантазий!..

      «Сон – это явь…»

      Сон – это явь.

      Жизнь – обманчивый сон…

      Не знающий, верить чему,

      каждый страдалец

      счастлив по-своему.

      Как след черно-бурой лисицы,

      манящий охотника ловко.

      «Идём! – говорят сонмы лживых теней,

      за руку цепко хватая, –

      Буду я счастьем твоим,

      бери у меня всё, что хочешь…».

      …Измерив их взглядом одним,

      Я ухожу без оглядки.

      Кто знает, какие дороги лежат впереди,

      какую скорбь и мудрость какую

      преподнесёт нам жизнь? –

      Века не дают ответов

      На тайны её вопросов.

      «В бушующих волнах моих волос…»

      В бушующих волнах моих волос,

      Как в бурунах на море, плачет ветер.

      А грудь волнует птичка-невидимка,

      Что с тоскою устремлённая к тебе.

      Хочу ли спрятать я свое