Сквозь призму лет. Валерий Теркин

упорство и смелость.

      Дорога к свободе сурова:

      Прошли через иго и смуту.

      И если б не сечь Куликова —

      Не быть в сорок пятом салюту.

      Мы приняли знамя победы.

      Наследие прошлого – свято!

      Его нам оставили деды,

      Их славой и честью богаты.

      Пусть будет Держава всесильной,

      Хранимой от войн и распада,

      Пока в сизой дымке кадильной

      Горит пред «Казанской» лампада.

      Человек-великан

      Дом Павла Флоренского – маленький домик.

      Он выстрадал много за век роковой.

      Стоит и поныне – застенчив и скромен,

      Заросший сиренью, на горке крутой.

      Учёный, священник, поэт и мыслитель,

      Здесь жил «Леонардо» Великой Руси.

      А рядышком Лавра – Святая обитель,

      Источник его вдохновенья и сил.

      Сюда приезжали Шергин и Волошин,

      Сам Нестеров с кистью стоял во дворе.

      Спокойный уклад большевизмом отброшен,

      И в пропасть страна понеслась в ноябре.

      Ты мог бы уехать, обет не нарушив,

      Но выбрал Голгофу – дорогу Христа.

      Сгубили пигмеи безгрешную душу,

      Невинная кровь в Соловках пролита.

      Смотреть тяжело в документах зловещих,

      Каких величин достигал беспредел!..

      Ранимое сердце с надрывом трепещет

      От страшного слова в анкете – «расстрел».

      Воздвигнутый крест, всем за веру страдавшим,

      Напомнит потомкам о жертвенном дне.

      Забыть невозможно о подвиге Вашем,

      Со Всеми Святыми теперь наравне.

      Дом Павла Флоренского – маленький домик,

      Но в нём проживал человек-великан.

      В истории нашей на самом изломе

      России истерзанной Господом дан.

      «Огни провинциальных городов…»

      Огни провинциальных городов

      Лампадным светом теплятся тоскливо.

      Простая жизнь идёт неторопливо

      Под скрип и шелест стареньких садов.

      Дома покрыты пылью вековой,

      И мало что меняется с годами.

      Все улицы, размытые дождями,

      Устремлены к дороге столбовой.

      Я здесь мужал – в затерянной глуши,

      Под марши первомайских демонстраций.

      Среди кустов сирени и акаций

      Формировался мир моей души.

      Была ещё краса родных земель,

      Наполненная белыми церквами.

      И Благовест, и Пасха с куличами

      Мою оберегали колыбель.

      Народ глубинки добр и терпелив,

      Привык по жизни обходиться малым.

      Как и во всяком месте захудалом,

      Одна отрада – пиво на разлив.

      Преград не зная, тополиный пух

      Летит в начале лета ошалело.

      На ладане и ветхости замшелой

      Заквашен русский уникальный дух.

      Моему городу

      Люблю я Сергиев Посад,

      Мой городок провинциальный!

      Его размеренный уклад

      И звон – задумчиво печальный.

      Люблю