Бич Божий. Партизанские рассказы (сборник). Герман Садулаев

побери, да, да, да! Я уверен, я хочу удалить к чортовой матери!

      Едва не выбрал опцию «удалить все».

      Но на следующем контакте палец замер над кнопкой.

      – Хочешь удалить этот контакт?..

      Ну вот, опять… Стоп!.. Кто сказал это… вслух?!

      Дочертыхался, вот и он, легок на помине!

      Обернулся и увидел: он забрался с ногами на постель и смотрел в дисплей телефона из-за моего левого плеча.

      – Ты хочешь удалить этот контакт?

      Молча кивнул.

      – Почему?..

      – Он мертвый.

      – В каком смысле? Пропал, не звонит, не перезванивает, не отвечает на СМС?

      – И в этом тоже. Но не только. Он умер. Этот человек по-настоящему умер. Навсегда.

      – А!..

      – Да, вот так…

      – И что, много у тебя таких… мертвых контактов?

      – Пока всего несколько. Но их будет становиться все больше и больше, с каждым годом. Если только я сам не стану раньше мертвым контактом в чьем-то мобильном телефоне.

      Чорт кивнул с понимающим видом и стал усиленно чесать свою лохматую голову, словно в ней на самом деле завелись вши. Потом он сказал, просто и как бы между прочим:

      – А ты не стирай.

      – ?..

      – Разве ты не хочешь позвонить им, хотя бы еще раз? Разве ты не думал часами о том, что не успел сказать каждому из них, твоих мертвых?

      – ???

      – Бестолочь.

      – Кто? Я – бестолочь?

      – Гляди, язык развязался. Ты бестолочь, кто же еще? – И чорт с размаху отвесил мне подзатыльник; впрочем, скорее обидный, чем болезненный.

      – Ну, ты, это… руки не распускай!

      – Руки? Где ты видишь руки? – И чорт показал мне пару своих лап, когтистых и волосатых, он показал их сначала ладошками вниз, потом ладошками вверх, как дети показывают, что вымыли руки перед едой.

      – Это софизм.

      Чорт устало махнул рукой, вроде как ему надоела эта тема про подзатыльники и руки с лапами и совсем не это он собирался сказать.

      – Ты наверняка слышал про то, что раз в год и незаряженное ружье стреляет?

      – Ага. А еще папоротник цветет.

      – Не. Про папоротник – это брехня все. Папоротниковые размножаются спорами, как грибы, и цветов у них не бывает. Это тебе любой ботаник скажет. Или даже просто школьник, если он, конечно, не двоечник и не бестолочь…

      – Даже не думай шлепнуть меня еще раз! Я знаю такие мантры, что ты вот тут прямо сейчас превратишься в щепотку пепла!

      – Очень надо было… – чорт сделал вид, что обиженно отворачивается, а сам украдкой почесал одну лапу о другую. – Какой чувствительный нашелся! Так вот, папоротник не цветет. А ружье действительно стреляет, раз в год, незаряженное. От этого много людей погибает вроде как случайно, но случайностей-то нет, ты знаешь, а есть карма. И телефон тоже, звонит. Раз в год. Даже у мертвых.

      Чорт придвинулся ко мне и обнял, но осторожно, поглядывая на мои губы, не шепчут ли они мантру, и на руки, не складываются ли они в мудру, священный и магический жест.

      – Вот ты, например. Ты же любишь, когда тебе звонят?